Жизнь — не развлечение, это сплошная скука. Вот почему я пишу картины, занимаюсь обманом. Настоящее — на холсте, там душа. Наверно, и с комиксами так же.
Hо что с женой, помилуй бог, Конь рухнул сгоряча. И граф, чтоб облегчить ей вздох, Рвет ткань с ее плеча. И платье с плеч ползет само, А на плече горит клеймо!
СУДЬБОНОСНЫЙ ХОЛСТ. *** Мы пишем жизнь не красками — годами, Стираем ластиком ошибки на пути. Дороги, что чертили мы часами, Приходится пешком порой пройти. Наш холст рассветом утренним разбужен, Там серый быт, надежды яркий штрих. И каждый шрам на этой ткани нужен, Чтоб разглядеть картину для двоих! @ 2024 г.