Лето пахнет арбузами, свежей травою скошенной… Звездною, яркой полночью, шалью на плечи брошенной… Пахнет морем и фруктами, криком чаек отчаянным… Нежным, душистым и ягодным Счастьем моим нечаянным…

Пахнет осенью. А я люблю российскую осень. Что-то необыкновенно грустное, приветливое и красивое. Взял бы и улетел куда-нибудь вместе с журавлями.

Болван может принять треск гремучей змеи за стрекот кузнечика и протянуть ей руку.

А Енисей, не спящий даже ночью, крутолобый бык на той стороне, пилка еловых вершин над дальним перевалом, молчаливое село за моей спиной, кузнечик, из последних сил работающий наперекор осени в крапиве, вроде бы один во всем мире, трава, как бы отлитая из металла, — это и была моя родина, близкая и тревожная.