Угол улицы, здесь дома напоминают орган. И луна, как медаль, приклеенная к пустоте. Проплывает мимо компания пьяных, Темнотой перепутанных тел. Усталые, юные, разодетые на праздник, Они смеются, поют, раздают друг другу толчки, Беспомощные и готовые напроказить – Накрахмаленные воротнички.

Ну, мало ли что бывает?.. Мало ли что бывало - Вот облако проплывает, Проплывает, как проплывало,

— Георгий Иванов

Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит, привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем, среди черных ветвей облака с голосами, с любовью... «Проплывают облака...» — это…

— Иосиф Александрович Бродский

А любовь — это клетка. Я опять загнан в угол, Как беспомощный раненый зверь.

Лучше враг из цельного куска, чем друг, приклеенный слегка.

— Фридрих Вильгельм Ницше