Ветер о шиповник ночью - в клочья.

Молиться бы — а я кропал стихи, Поститься бы — а я лакал вино. Прости, Аллах, за все мои грехи, Грешить уже недолго все равно.

Воспоминания, ускользающие и обрывочные, словно клочья шерсти, развеянные ветром.

Некоторые мужские руки словно специально созданы для того, чтоб никогда больше не молиться на ночь!