Твоей кровью смою ржавчину.

Простите старческую болтливость, если сумеете. Ум — словно меч: старый клинок рассыпается ржавчиной.

Наступит день и я умру Не под забором нет, но где-то рядом. И обо мне лишь клен всплакнет, Рассыпавшись багряным листопадом.

— Люди не чувствуют запаха крови, — не поверил мне Каллен. — Я чувствую, меня от него тошнит. Кровь пахнет ржавчиной… и солью.