— Смерть нужно встречать, как праздник, — говорила она мне. — Как день рождения. Я хочу взлететь, как ракета, когда наступит мой час, и рассыпаться в облаке звёзд под восхищённое «Аххх!»

Нарциссы, окрашенные потоком багряной крови. Они рассыпаются, как ржавчина, в бездну небытия.

Листопад не наступит никогда, если мир нарисован.

— Ну что я говорил? «Винчестер» уже совсем рядом. — Где, «рядом»? — Вон там! — Совсем рядом — за двадцатью заборами?