... Так что есть Жизнь? Песочные часы, Прозрачный пар от утренней росы, Докучливый, дурной, тревожный сон? Сколь долго — век, минуту — длится он? А Счастье, пузырьком в ручье скользя, Мелькает, но поймать его нельзя. Что есть Надежда? Ветра ли порыв? Росистую лужайку иссушив, Он не щадит ни травки, ни цветка, И обрывает лепестки, пока Проламываясь сквозь зелёный дёрн, Везде шипы выпрастывает тёрн. А что есть Смерть? К чему, зачем она, Непостижимым ужасом полна,- Безвременье, глухое забытьё?... Но вечный мир в объятиях её Любой из нас, измученный алчбой, Найдёт в эдеме иль в земле сырой. Так что есть Жизнь? Без грима и румян Она желанной быть не может нам. Всё, что мы видим в нашей простоте, Свидетельствует о ее тщете. Мы на ее стезях поймём одно,- Что счастия нам знать не суждено, И мы проходим искушений путь Чтобы блаженства в небе досягнуть.