— Прада укусила меня. — Твоя собака? — Нет, моя дизайнерская сумочка.

— Вчера убили мою служанку, а сегодня пытались убить меня. — И кто же им помешал? Народ на улицах? — Это было не на улицах, а в коридорах Лувра. — Видимо, они сходят с ума от скуки в этом огромном хлеву.

Я была счастлива. Где бы я ни была — я была счастлива. И спокойна. Я знала, что с теми, кто мне дорог, все в порядке. Я знала это. Время — оно ничего не значило. Не было ничего, но я знала, что это все еще я. И мне было тепло. Меня любили. Это было... совершенство. Я не понимаю в теологии или в чем-нибудь таком, но я думаю, что была на небесах. А теперь — нет. Меня вырвали оттуда мои собственные друзья. Здесь все так тяжело, ярко, жестоко. Все, что я чувствую, все, что вокруг меня здесь — это ад. Просто жить здесь, час за часом, зная, что я потеряла...

Улица — катализатор мысли, ты здесь — пленник на моменте, выясняется, что твой полёт — это падение.