Все пропахло бензином, над машинами взлетали крикливые голоса молодых людей, солнце отражалось в стеклах и хромированных частях автомобилей, и в довершение всего — росло нелепое, странное чувство, будто ты погребен в этом густом лесу машин, которым полагалось мчаться вперед.
— Хулио Кортасар