Просит у Бога счастья. Огнём горит сердце внутри. На душе тоскливо и больно. Бог ей находит милого: «На, бери!». Она отвечает: «Нет же, я не достойна. Что мне отдать ему? Страхи и боль свою? Пусть он найдёт послушную и простую. Лучше его от себя же уберегу. Пусть счастливей меня он с другою будет».
Гораздо же проще принять от жизни подачку – всё то, что само приходит, без ясной сути. Тогда открываться не надо, ловить удачу и думать о том, что скажут другие люди. С любовью же всё сложнее… А может, проще? Ей вовсе плевать на рамки, запреты, цели. Приходит, стучится в душу, тревожит ночью, ломает стереотипы, защиты, стены… А легче же не привязаться, не углубиться, скользнуть по поверхности, телом коснуться тела… Любовь же – как будто закладка между страницами, прочитанное от нового чётко делит.
Солнце моё, что-то выдался слишком холодный март. Очень зябко смотреть, как гаснет в тебе твой луч. Я скучаю по искоркам счастья в твоих глазах, по улыбкам, по шуткам, по вере, что станет лучше.
Но сделаешь круг – возвратись. Другой! Он будет готов. Он дождётся. Веришь? И ты вдруг помашешь ему рукой, А он вдруг обнимет тебя за плечи И скажет: «Ну где ж ты летаешь, где?! Мне дружба твоя дорога. Скучаю…» И ты улыбнёшься такой судьбе И в кружки большие нальёшь вам чаю. Он будет готов. Говорить, молчать, И слушать, и нежиться, и смущаться, Ресницами хлопать, душой дрожать, Над каждой шуткой твоей смеяться...
Он будет готов. Говорить, молчать, И слушать, и нежиться, и смущаться, Ресницами хлопать, душой дрожать, Над каждой шуткой твоей смеяться, Стыдиться, краснеть и, потупив взор, Вдруг тоже почувствовать, что не в силах Держаться, и смоет его волной Безудержных чувств, и невыносимо Захочется жить, и летать, и плыть, И двигаться к свету, хоть вплавь, хоть небом. Ты только посмей его полюбить. Пусть он не готов. Он там просто не был.
«Будь проще!» — говорят мне, да не те. Я не для них дорогу упрощаю. В туманной многоликой суете я никому любви не обещаю. Не обещаю и тебе, ты не просил. Но не признать её мне было бы так страшно. Ты все пути мои земные упростил: вся жизнь — любовь, а остальное всё не важно.
Да, вектор изнутри ведёт и манит. Мы выбираем: долг или любовь, свет или тьма, обнять или ударить – на самом деле путь всегда готов. Он ждёт, чтоб отдавали мы и брали и не боялись счастья и преград. Чтоб лишь своё мы сердцем выбирали и не смотрели с ужасом назад.
Любовь, достигая конца, оцарапать спешит. Согрев поначалу, в финале до пепла сжигает. А дружба из пепла тебя собирает и вмиг по капле тепло и доверие вдруг возвращает.