У нее красивые волосы. Руки. Плечи. Даже пахнет летом, носит смешные вещи. И она гораздо ближе, гораздо резче, каждым ракурсом хлещет, по сети ужасных трещин, как ребенок — прыгает, листиком затрепещет… У нее косые шрамики на брови.
Не хочу взрослеть! Я останусь так: в детстве, но умнее своих лет. Страшно. Это вроде «нашли рак». Или тихо тычется пистолет. Вот мое отражение. Да, прыщи. Шмотки типа «умненький неформал». Сколько оправдания ни ищи, знаешь, – этот мир тебя надорвал.
Мы уставились в небо, а с неба глядит на нас Кто-то умный и добрый, и рассуждает строго: Дать нам снова, еще один, самый последний шанс, Или просто уйти, оставив нам мир без Бога...