— А знаешь, о чем мечтаю я? О внучке. С дочкой у меня, похоже, вышла полная задница. — Да, пожалуй, никто кроме тебя не может так точно выразить свои сентиментальные чувства...
— Я впервые в жизни вижу, как ты нервничаешь. — Ой, оставь, пожалуйста, я нервничала однажды в жизни в нашу первую брачную ночь... и то это было после секса.
— У меня совершенно очевидный горб с левой стороны. За это платье заплачено две тысячи долларов, а я выгляжу в нём как Ричард III! — А разве это не твой собственный горб? — Мне не до шуток! — Да нет никаких горбов! В данный момент я не различаю никаких горбов! — Да что же ты не видишь эти нагромождения? — А ты убеждена, что вытащила всю обёрточную бумагу?
— Ты ведь вряд ли согласился бы провести свой летний отпуск в Нью-Йорке, если бы я тебя туда пригласила. — Нет, ну только если все остальные оттуда уедут.
— Как я понимаю, у тебя новый роман. — Роман? У меня? В моём возрасте?! Боже сохрани, у меня любовник! — Писатель, кажется... — Нет, нет, журналист из «Вашингтон Пост». Ему 54, у него проблемы с сердцем, астма, склонность к алкоголизму, а ещё у него самая светлая голова в этой стране, после меня, конечно.
— У нас, конечно, был минимальный шанс на счастье... но что касается секса, мне кажется, он никогда не был камнем преткновения! — Да-да. Но и чудом архитектуры его тоже не назовёшь!