Не писал стихов И не пишу, - Ими я, как воздухом, Дышу. Им я, как себе, Принадлежу. <...> Восхищенье женщиной своей, До рассвета Дрожь тоски по ней. Как назвать работою, Скажи, Это состояние души?
Бумажная птица с моими стихами, Лети из окна, каждой буквой гори, гори, гори. Из тысячи лиц ты узнаешь моё По пылающим ярко глазам в них смотри, смотри, смотри.
Lorsque la sombre croix sur nous sera plantée, La terre nous ayant tous deux ensevelis, Ton corps refleurira dans la neige des lys Et de ma chair naîtra la rose ensanglantée.
Как бы я тогда сказал ей, В золотистом том окрасе Умирающего солнца, Тяжелеющего солнца, Да беременного солнца Красотой. Как бы я тогда сказал ей Что, пожалуй, Дальше жить уже не стоит, Оттого что мне священна Эта родинка на веке, И я верю, что не будет Совершенней больше Тел.
Крашу, крашу Белую розу в красный-красный, Истреблю, загублю белую розу красным-красным. Если кто-то прознает, если не выйдет тайну сберечь, Голова моя с плеч.
... Что твоим голосом говорилось в чужих мобильных, пока не грянуло anno domini? Кто был главным из многих, яростных, изобильных, что были до меня? ... Все кругом расплескивается, распугивается, разбегается врассыпную; кареглазые смотрят так, что слетают пуговицы – даже с тех, кто приносит кофе; я не ревную.
Дворянских гнезд заветные аллеи. Забытый сад. Полузаросший пруд. Как хорошо, как все знакомо тут! Сирень, и резеда, и эпомеи, И георгины гордые цветут.