Жизнь — это боль. Я каждое утро просыпаюсь с болью, хожу на работу с болью! Сказать, сколько раз мне хотелось послать все к черту, свести счеты с жизнью?
Время имеет обыкновение зарубцовывать раны. Да, они будут ныть. Серыми осенними вечерами. При перемене погоды. После тяжкого похмелья. Но болеть по-настоящему уже будут неспособны. И в этом главная прелесть жизни: непрекращающееся движение.
Мне совсем не больно поднести к руке огонь И не больно уколоть ножом ладонь. Что с того, что в ней есть сердце, а во мне дыра насквозь? Но сейчас так больно мне. Наяву, а не во сне. Словно есть еще во мне остаток слез.
— У него депрессия, он не может с неё выйти с тех пор как вы разошлись. Он всё время тоскует. — Что-то я этого не вижу. — Конечно не видишь. Никто не хочет, чтобы человек, причинивший боль, знал насколько сильно он тебя задел.