112 афоризмов на тему «стихи»

Тема «стихи» — одна из самых обсуждаемых. Ниже 112 высказываний, которые говорят о ней сильнее всего.

1. «

   А ночью опять волосы в клочья, Не зря я их остриг словно грехи, Молиться не умею — отсюда стихи.

   А ночью опять волосы в клочья, Не зря я их остриг словно грехи, Молиться не умею — отсюда стихи.
2. «

   Я стихи простые эти Сочинила в туалете!

   Я стихи простые эти Сочинила в туалете!

   — Валерий Роньшин · книга
3. «

   Так никем для тебя и не стала, Словно фантик меж пальцев свернул, Словно трубочку взял из бокала И небрежно на столик швырнул. Я тебе никогда и не снилась, Без меня тебе крепче спалось, Я к тебе в сердце бабочкой билась, Только места мне там не нашлось.

   Так никем для тебя и не стала, Словно фантик меж пальцев свернул, Словно трубочку взял из бокала И небрежно на столик швырнул. Я тебе никогда и не снилась, Без меня тебе крепче спалось, Я к тебе в сердце бабочкой билась, Только места мне там не нашлось.
4. «

   Тому, кто любит стихи, Они не дадут пропасть, И даже скостят грехи Не все, так хотя бы часть...

   Тому, кто любит стихи, Они не дадут пропасть, И даже скостят грехи Не все, так хотя бы часть...

   — Владимир Николаевич Корнилов
5. «

   Стихи не умирают.

   Стихи не умирают.

   — Публий Овидий Назон
6. «

   Поэзия гораздо увлекательней, когда знаешь, о чем говорит каждый стих.

   Поэзия гораздо увлекательней, когда знаешь, о чем говорит каждый стих.

   — Канадэ Оэ · аниме
7. «

   Невозможно Писать стихи Если влюблен; И не писать Если из месяцев — апрель.

   Невозможно Писать стихи Если влюблен; И не писать Если из месяцев — апрель.

   — Орхан Вели Канык
8. «

   Перечитывая строчки о прошлых чувствах, я ловлю себя на мысли, что всё всегда есть в нас. Внутри. А встречающиеся на нашем пути люди лишь извлекают это из нас. Отражают. Принимают в себя. Становятся частью нашего мира и делятся с нами своим. Спасибо каждому за это. За тепло этих миров и за уроки, которые каждый человек приносит с собой. Всё содержится в нас. Нежность. Ласка. Любовь. Грусть. Тревога. Радость. Счастье… В нашу жизнь приходят люди, уходят из нее. Кто-то легко, кто-то с болью, вырывая из нашей души куски, с кровью. Но… Ведь всё, что в нас есть, оно там и остается. Всё наше остается с нами! Если мы умеем быть нежными, мы снова это ощутим с кем-то другим. Если грусть наполняет нашу душу, она останется с нами, и мы должны учиться договариваться с нею. Если мы умеем любить, то обязательно полюбим снова, еще сильнее, еще искреннее. Все чувства внутри нас.

   Перечитывая строчки о прошлых чувствах, я ловлю себя на мысли, что всё всегда есть в нас. Внутри. А встречающиеся на нашем пути люди лишь извлекают это из нас. Отражают. Принимают в себя. Становятся частью нашего мира и делятся с нами своим. Спасибо каждому за это. За тепло этих миров и за уроки, которые каждый человек приносит с собой. Всё содержится в нас. Нежность. Ласка. Любовь. Грусть. Тревога. Радость. Счастье… В нашу жизнь приходят люди, уходят из нее. Кто-то легко, кто-то с болью, вырывая из нашей души куски, с кровью. Но… Ведь всё, что в нас есть, оно там и остается. Всё наше остается с нами! Если мы умеем быть нежными, мы снова это ощутим с кем-то другим. Если грусть наполняет нашу душу, она останется с нами, и мы должны учиться договариваться с нею. Если мы умеем любить, то обязательно полюбим снова, еще сильнее, еще искреннее. Все чувства внутри нас.
9. «

   Мы счастливые люди. У нас есть крыша над головой, на кухне еда, уютный свет монитора и доступ к интернету. Да, у каждого своя собственная боль, которую мы любим возвеличивать, доводя до ранга трагедии, но мы — счастливые люди. И мы пишем стихи. Стишки-мотыльки, неуклюжие создания с толстым брюшком опостылевших идей и недоразвитыми крыльями нового вдохновения, огромным числом облепившие стены храма сытой лиры. Мы не сражаемся за каждый глоток воздуха, жизни, земли и неба, пересохшей от боли глоткой сглатывая ком крика, нет, мы пьем чай, курим возле окна и рассуждаем о смысле бытия, цинично взвешиваем природу любви, лениво ковыряем теряющими чуткость пальцами аспекты своих слабеньких эмоций-мух, по привычке считая их слонами. Потому что своя рубашка всегда ближе к телу.

   Мы счастливые люди. У нас есть крыша над головой, на кухне еда, уютный свет монитора и доступ к интернету. Да, у каждого своя собственная боль, которую мы любим возвеличивать, доводя до ранга трагедии, но мы — счастливые люди. И мы пишем стихи. Стишки-мотыльки, неуклюжие создания с толстым брюшком опостылевших идей и недоразвитыми крыльями нового вдохновения, огромным числом облепившие стены храма сытой лиры. Мы не сражаемся за каждый глоток воздуха, жизни, земли и неба, пересохшей от боли глоткой сглатывая ком крика, нет, мы пьем чай, курим возле окна и рассуждаем о смысле бытия, цинично взвешиваем природу любви, лениво ковыряем теряющими чуткость пальцами аспекты своих слабеньких эмоций-мух, по привычке считая их слонами. Потому что своя рубашка всегда ближе к телу.

   — Аль Квотион · книга
10. «

    Поэзия дитя тяжелых времен, дитя великих перемен, а не высосанной из пальца муки, поэзия дается через боль на каждом выдохе, поэзия убивает. Проза жизни, вот наш удел.

    Поэзия дитя тяжелых времен, дитя великих перемен, а не высосанной из пальца муки, поэзия дается через боль на каждом выдохе, поэзия убивает. Проза жизни, вот наш удел.

    — Аль Квотион · книга
11. «

    В сущности, не было отдельных стихотворений Блока, а было одно, сплошное, неделимое стихотворение всей его жизни; его жизнь и была стихотворением, которое лилось непрерывно, изо дня в день, — двадцать лет, с 1898-го по 1918-й.

    В сущности, не было отдельных стихотворений Блока, а было одно, сплошное, неделимое стихотворение всей его жизни; его жизнь и была стихотворением, которое лилось непрерывно, изо дня в день, — двадцать лет, с 1898-го по 1918-й.

    — Корней Иванович Чуковский · книга
12. «

    Да, вы со мною были нечестны. Вы предали меня. И, может статься, Не стоило бы долго разбираться, Нужны вы мне теперь иль не нужны?

    Да, вы со мною были нечестны. Вы предали меня. И, может статься, Не стоило бы долго разбираться, Нужны вы мне теперь иль не нужны?

    — Эдуард Аркадьевич Асадов
13. «

    Соломон Гранди, в Понедельник рождён, во Вторник крещён, в Среду обвенчан, в Четверг покалечен, в Пятницу болен, в Субботу помер, в Воскресенье отпели, так и жизнь пролетела, считай, за неделю.

    Соломон Гранди, в Понедельник рождён, во Вторник крещён, в Среду обвенчан, в Четверг покалечен, в Пятницу болен, в Субботу помер, в Воскресенье отпели, так и жизнь пролетела, считай, за неделю.

    — Кристиан Вольф · фильм
14. «

    Стихи и символизм разделить нельзя. Так с давних пор повелось. Это как пираты и ром.

    Стихи и символизм разделить нельзя. Так с давних пор повелось. Это как пираты и ром.

    — Харуки Мураками · книга
15. «

    — Это все моё. То, что ты пишешь — всё моё. — Все слова. Каждое биение сердца. Всё для тебя!

    — Это все моё. То, что ты пишешь — всё моё. — Все слова. Каждое биение сердца. Всё для тебя!

    — Вера Филлипс · фильм
16. «

    Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах всё быть должно некстати, Не так, как у людей.

    Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах всё быть должно некстати, Не так, как у людей.

    — Анна Андреевна Ахматова
17. «

    — Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают! — Мои стихи не печка, не море и не чума!

    — Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают! — Мои стихи не печка, не море и не чума!

    — Владимир Маяковский
18. «

    Первое, что привлекает внимание читателя и, по всей вероятности, является важнейшим, хотя часто бессознательным, основанием для создания стихотворения — это мысль или, точнее, образ, потому что поэт мыслит образами.

    Первое, что привлекает внимание читателя и, по всей вероятности, является важнейшим, хотя часто бессознательным, основанием для создания стихотворения — это мысль или, точнее, образ, потому что поэт мыслит образами.

    — Николай Степанович Гумилёв
19. «

    — …Хороши ваши стихи, скажите сами? – Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван. – Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще. – Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван.

    — …Хороши ваши стихи, скажите сами? – Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван. – Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще. – Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван.

    — Михаил Булгаков · книга
20. «

    Кошка, хочешь, я дам тебе слово? Не гулять без шарфа, не пить спиртного, Не хлопать дверью, ругаясь с мужем, Не есть котлеты с картошкой на ужин, Ни брату, ни другу не открывать сердце, Не увлекаться сахаром, солью, перцем, Даже если хочется, не звонить без дела, Утром не спать, сколько хотела. Не думать о прошлом, не мечтать о море, Не писать стихи, даже если горе, Незнакомым людям не распахивать двери. Веришь мне, кошка? И я не верю.

    Кошка, хочешь, я дам тебе слово? Не гулять без шарфа, не пить спиртного, Не хлопать дверью, ругаясь с мужем, Не есть котлеты с картошкой на ужин, Ни брату, ни другу не открывать сердце, Не увлекаться сахаром, солью, перцем, Даже если хочется, не звонить без дела, Утром не спать, сколько хотела. Не думать о прошлом, не мечтать о море, Не писать стихи, даже если горе, Незнакомым людям не распахивать двери. Веришь мне, кошка? И я не верю.