548 цитат «утро» для статуса

Тема «утро» — одна из самых обсуждаемых. Ниже 548 высказываний, которые говорят о ней сильнее всего.

1. «

   Утро — это глухой удар, концентрация пустоты, утро — это такой пожар, в котором горят мечты...

   Утро — это глухой удар, концентрация пустоты, утро — это такой пожар, в котором горят мечты...

   — Алексей Никонов
2. «

   Встаю, чтоб утро не спугнуть, Оно, как снегирёк на ветке. Снежок осыплется чуть-чуть – Того и след простыл. Как редко

   Встаю, чтоб утро не спугнуть, Оно, как снегирёк на ветке. Снежок осыплется чуть-чуть – Того и след простыл. Как редко

   — Терентий Травник
3. «

   Ничто так не бодрит с утра, как незамеченный дверной косяк.

   Ничто так не бодрит с утра, как незамеченный дверной косяк.
4. «

   — Кто рано встаёт, никогда не устаёт. — Это да.

   — Кто рано встаёт, никогда не устаёт. — Это да.

   — Егор Яковлевич Корень · фильм
5. «

   Ветер по лесу гуляет, Память с ниточек срывает. В утро то неведомое

   Ветер по лесу гуляет, Память с ниточек срывает. В утро то неведомое

   — Чуя Накахара
6. «

   Не всё то ново, что начинается. Но каждое утро сияет свежестью.

   Не всё то ново, что начинается. Но каждое утро сияет свежестью.

   — Эрнст Симон Блох
7. «

   Снежное утро. В одиночестве я глодаю вяленую кету...

   Снежное утро. В одиночестве я глодаю вяленую кету...

   — Мацуо Басё
8. «

   Здравствуй, мой день, серенький день! Много ль осталось вас, мерзких? Всё проживу! Скуку и лень, гнев мой и лень Бросил за форточку дерзко. Вечером вновь позову...

   Здравствуй, мой день, серенький день! Много ль осталось вас, мерзких? Всё проживу! Скуку и лень, гнев мой и лень Бросил за форточку дерзко. Вечером вновь позову...

   — Саша Чёрный
9. «

   Утро слишком слепое, Чтобы в окно не ворваться Бешеным, громким воем Способности просыпаться.

   Утро слишком слепое, Чтобы в окно не ворваться Бешеным, громким воем Способности просыпаться.

   — Оксана Шапеева
10. «

    Каждое утро мое — начинается с помыслов чистых!

    Каждое утро мое — начинается с помыслов чистых!
11. «

    Выжимка из вчерашнего дня – вот что такое утро!

    Выжимка из вчерашнего дня – вот что такое утро!

    — Содзи Симада · книга
12. «

    Утро мы проспали. Как, впрочем, и день. Так что — добрый вечер!

    Утро мы проспали. Как, впрочем, и день. Так что — добрый вечер!

    — Надежда Птушкина · книга
13. «

    Воскресное утро. У каждого оно свое: церковь, бранч, футбол, кто-то отключает будильник, чтобы поспать еще час. Правда в том, что не важно, как вы проводите воскресенье, важно с кем вы его проводите. Люди из вашей жизни, ваше сообщество, ваши друзья и семья. Они всегда с вами, вы всегда готовы на них положиться, поверить в них — и тогда произойдет нечто хорошее.

    Воскресное утро. У каждого оно свое: церковь, бранч, футбол, кто-то отключает будильник, чтобы поспать еще час. Правда в том, что не важно, как вы проводите воскресенье, важно с кем вы его проводите. Люди из вашей жизни, ваше сообщество, ваши друзья и семья. Они всегда с вами, вы всегда готовы на них положиться, поверить в них — и тогда произойдет нечто хорошее.
14. «

    Каждое утро перед нами стоит выбор: продолжить спать и видеть прекрасные сны, или встать и воплощать эти сны в реальность. Выбор за нами.

    Каждое утро перед нами стоит выбор: продолжить спать и видеть прекрасные сны, или встать и воплощать эти сны в реальность. Выбор за нами.
15. «

    Кофе твой в утреннем соло горький и черный, Без рафинада и сливок за пару глотков, Сразу же мне безобразием щиплет бесспорно, Ну а тебе лишь ключи от дневных берегов.

    Кофе твой в утреннем соло горький и черный, Без рафинада и сливок за пару глотков, Сразу же мне безобразием щиплет бесспорно, Ну а тебе лишь ключи от дневных берегов.

    — Оксана Шапеева
16. «

    Утро было мерзкое. Серое, насквозь промозглое, как скользкая шляпка какого-нибудь гриба. Дверные ручки в такие дни кажутся слишком твердыми, любая пища царапает нёбо, жаворонки безобразно активны и не дают спокойно понежиться в постели, а совы всем недовольны и огрызаются на каждое слово.

    Утро было мерзкое. Серое, насквозь промозглое, как скользкая шляпка какого-нибудь гриба. Дверные ручки в такие дни кажутся слишком твердыми, любая пища царапает нёбо, жаворонки безобразно активны и не дают спокойно понежиться в постели, а совы всем недовольны и огрызаются на каждое слово.

    — Мариам Петросян · книга
17. «

    Сажусь на парапет, беспечно свесив ноги, и внезапно повзрослевший рыжий мальчишка-рассвет с золотыми глазами садится со мной рядом. Сейчас мы с ним почти братья. Невыносимое ночное жжение зрачков вдруг превращается в слезящиеся глаза, по-моему, от этого прозрачного дрожащего утра такие же золотые, как и у моего непутевого божественного братишки. Я смотрю этими слезящимися глазами, как мир превращается в стихи, в музыку, в картину. Как бегущая внизу по своим делам женщина в красном пальтишке внезапно рифмуется с рваным облаком, отразившемся в спокойной и на редкость прозрачной лужице. Как безумным симфоническим оркестром звучит ветер, запутавшийся в смычках деревьев под ударный ритм заводящихся машин. Как мазок за мазком ложится город на тело немыслимо взрослеющего дня, а молодой мужчина-рассвет с шальной улыбкой и прежним ребячеством в глазах стоит надо всем единственным гениальным дирижером. И сердце его горит, горит, освещая весь мир, который я сейчас так невыносимо люблю.

    Сажусь на парапет, беспечно свесив ноги, и внезапно повзрослевший рыжий мальчишка-рассвет с золотыми глазами садится со мной рядом. Сейчас мы с ним почти братья. Невыносимое ночное жжение зрачков вдруг превращается в слезящиеся глаза, по-моему, от этого прозрачного дрожащего утра такие же золотые, как и у моего непутевого божественного братишки. Я смотрю этими слезящимися глазами, как мир превращается в стихи, в музыку, в картину. Как бегущая внизу по своим делам женщина в красном пальтишке внезапно рифмуется с рваным облаком, отразившемся в спокойной и на редкость прозрачной лужице. Как безумным симфоническим оркестром звучит ветер, запутавшийся в смычках деревьев под ударный ритм заводящихся машин. Как мазок за мазком ложится город на тело немыслимо взрослеющего дня, а молодой мужчина-рассвет с шальной улыбкой и прежним ребячеством в глазах стоит надо всем единственным гениальным дирижером. И сердце его горит, горит, освещая весь мир, который я сейчас так невыносимо люблю.

    — Аль Квотион · книга
18. «

    — О Боже, что это? — Прости! — Что это? — Это, как бы, утро...

    — О Боже, что это? — Прости! — Что это? — Это, как бы, утро...

    — Маргарет Тэйт · фильм
19. «

    Достаточно долгое время я любил засыпать под музыку. Причём, неважно под какую — за меня выбирало радио. Зато сейчас я всегда выбираю одно и то же — тишину. Причём, хотелось бы конечно, чтобы тишина была идеальной, но дорога под окнами меня иногда подставляет. Просыпаюсь я под радио: оно включается, я в полусне валяюсь, радуюсь хорошим песням и продолжаю спать. Именно в этом утреннем состоянии мне нравятся практически все песни. И поэтому на контроле стоит будильник на телефоне, вот он-то меня и будит окончательно.

    Достаточно долгое время я любил засыпать под музыку. Причём, неважно под какую — за меня выбирало радио. Зато сейчас я всегда выбираю одно и то же — тишину. Причём, хотелось бы конечно, чтобы тишина была идеальной, но дорога под окнами меня иногда подставляет. Просыпаюсь я под радио: оно включается, я в полусне валяюсь, радуюсь хорошим песням и продолжаю спать. Именно в этом утреннем состоянии мне нравятся практически все песни. И поэтому на контроле стоит будильник на телефоне, вот он-то меня и будит окончательно.
20. «

    За что я не люблю утро — так это за то, что оно всегда наступает, когда я еще сплю. Я встаю, умываюсь, одеваюсь, добираюсь кое-как до кухни, заправляюсь апельсиновым соком, — и все это как в тумане. Я просыпаюсь по-настоящему только после четвертого блинчика и второй чашки кофе...

    За что я не люблю утро — так это за то, что оно всегда наступает, когда я еще сплю. Я встаю, умываюсь, одеваюсь, добираюсь кое-как до кухни, заправляюсь апельсиновым соком, — и все это как в тумане. Я просыпаюсь по-настоящему только после четвертого блинчика и второй чашки кофе...

    — Рекс Стаут · книга