Мимо россыпи поселений, себя называющих «Наши», Мимо гонки за миражами, мимо лидеров и отставших, Мимо грохота всех свобод, мимо слепящих вспышек. Курсом на тишину, в ней возможно хоть что-то услышать.
«Все дороги к лучшему» на краске высечено, Тут две пары глаз в темноте горели ярче, чем тысячи. Делали открытия, забыв про холод жуткий, Бегущие к мечте и не спавшие сутками.
Как щенок к трубе жмусь, боюсь панически, Греюсь и верю — тепло не бывает техническим. И всё клянёшь меня маленьким, не взрослым, Мол это ребячество, — любить до гроба и после.
Промах синего врача флоры или фауны, Мой сын болен синдромом Дауна. Так ждал, сам вынашивал, будто сокровище наше, Бьет со спины судьба, меня никто никто не спрашивал - Буду ли я доволен или рыдать навзрыд, Отцовская гордость или бесконечный стыд. Кипит молодежь сочная, ближе к июню, Я ему платком подтираю пенистые слюни. И не заставят меня не мечтать о внуке, Искать повод на себя накладывать сильные руки. Глупости — слезы лить на кучу сердец, Кто останется с ним, кроме как его отец. Ночью приступ с кровью, мутная картина, Господа неистово благодарю за сына, Больше жизни люблю, грязь нам летит вдогонку, за руку его держу, идем потихоньку.