Она не смотрит сериалов, не смотрит телешоу. Пусть отшумел гром и дождь прошел. Сидит дома в пятницу, вечером с книгой На двести страниц, о любви жестокой и дикой, Верит в них, но не верит людям, назло. И нет от этого бальзама, нет таблетки, Может от обиды или от жестоких слов, Она похожа стала так на птицу в клетке. Потолок в гостиной изучен, комп включен, А ей, все ровно что за окном снова тучи. Качают альбомы с блюзом и джазом, Новые подоконники, ваза, словно оковы. Алё кто вы? Неизвестные номера безразличны, И признания откровенных писем в личку. Не нужны другие и цветы от них, Она ждёт его и всё ещё одна.
Нам снится бульвар, Усыпанный серебром, Где мы вдвоём Под фонарями Парижа, Где ночи морозные пишут на окнах отелей, И мы пьём горячие напитки прямо в постели. Где твои губы коснуться моих, Где скрипка плачет только для нас двоих. Там тихо тают свечи, звучит сопрано. Странно, мы просыпаемся Каждый день в новых странах.
Я так боюсь потерять тебя, знаешь, Это когда уже нет сил, а ты их тратишь. Это как пытаться вдохнуть под водой, Когда ясное небо встречает грозой. Это то, что тебя полностью разряжает, То, что внутри сжимает, То, что дышать мешает. Это то, что душит, убивая нежность. И имя этому всему одно — ревность...