Как много лишнего мы слышим в дни побед, Но только этой патоке с елеем. Не очень верят те, кто в десять лет Питался в основном столярным клеем. А время умножает всё на ноль, Меняет поколение поколением И вот войны подлеченная боль Приходит лишь весенним обострением.
Сколько вас таких? — Тех, кто уходил, Так и не узнав, кто же победил, Под сомнений вихрь просто жал на газ! Это ты моих сохранил и спас. Не прорваться мне через снежный бред, Разделяют нас семь десятков лет. Лишь хочу, чтоб знал ты в своем раю – Я из-за тебя здесь сейчас стою.