— Ты что, болен? Сбросил вес... — Но всё, что я сбросил, ты подобрал.

Гор гряда, И еще гряда, Высокое небо над ними. В дымке прозрачной стынет поток, Лодка, как будто кленовый листок, В чужой стороне гонимый.

— ух ты, ты сбросила 2 килограмма? — я смотрю ты их подобрала.

Листок в подземном переходе, кленовый, с выпуклостью жил. Он не принадлежит природе уже. Он просто так лежит.