Гора, как охмелевший музыкант, Рождает под смычком токаты, фуги. Вселенная становится на кант, Ликующе не вписываясь в дуги. Склон крутизной навеивает ритм, Любовь приоткрывая и коварство, Когда летящим сердцем ты открыт Безумию, ведущему на царство.

Если и существуют тропы, ведущие к безумию, то их совершенно точно рождает бессонная ночь.

— Одри

Повсюду царство коварства, и царства другого нет!

— Константин Симонов

... Ритм пространства... губы шёпотом спотыкаются... просят пространства ритма... одна за другой накрывают волны звука... он не льётся... а дрожит, вибрирует внутри... невозможнос…

Чтобы в старости не сталось, Я представить не могу, Что на склоне лет усталость И меня согнет в дугу.

— Николай Михайлович Рубцов