К утру измученный бессонницей вздохнёшь — не тех, наверно, ждал, трепещет бабочкой-лимонницей листочек на игле дождя. Осины красятся румянами, а тучи набирают вес, притих укутанный туманами простуженный осенний лес. От свиста ветра лужа морщится, а ты всё предаёшь суду, и желтизной больная рощица неделю мечется в бреду. Кленовый лист ладонью скрюченной взъерошил волосы куста... и кем-то осени поручено всё ставить на свои места.
— Валерий Мазманян
