— Ты дома? А мне уже казалось, что ты уехала за город с этим… как его… всё время забываю, как его зовут… — Миша. — Да! — Он еще не приехал. — А! У неё свидание, а она трескает салат с луком! Или у этого… как его… всё время забываю… — Миша! — У него насморк что ли? — Мама. Миша сегодня должен меня спросить о чём-то важном. — Да! — О том, что повлияет на наше будущее. — Да! — Ты, понимаешь? — Да! — А, я не знаю, что ему ответить. — [истерический смех с грустью] Добавь в салат ещё и чесночку, тогда вообще понятно будет всё без слов. — Да ладно, мама! Я же отлично вижу, как ты к нему относишься! — А мне казалось, что я как-то умело это скрываю от всех… — А никто и не замечает! Кроме как я, Миша, и наш маленький городок… Москва! Ну что ты его так невзлюбила? Успешный, симпатичный, остроумный, чего еще желать? — Страстного безумия. Безумной страстности! Какой-то он весь у тебя… какой-то платонический. — Мама, ему не 18 лет. — Жаль. А то бы его забрали в армию на два года. Какое было бы удовольствие, я бы его не видела два года! — Мама! — Шучу. [через секунду] А-ха! А еще лучше, в морфлот! Ха-ха! Тогда бы все три!