21 лучших цитата на тему «Красивые цитаты про кровь»

21 цитата про «Красивые цитаты про кровь»: короткие афоризмы для статуса и развёрнутые мысли для дневника.

1. «

   В его накале в любой детали месть вертикали горизонтали.

   В его накале в любой детали месть вертикали горизонтали.

   — Иосиф Александрович Бродский
2. «

   Магия сочится из земли, как кровь из раны.

   Магия сочится из земли, как кровь из раны.

   — Джерико Свейн · игра
3. «

   Ничто не может связать прочнее океана. Даже кровь.

   Ничто не может связать прочнее океана. Даже кровь.

   — Александра Кристо · книга
4. «

   Нарциссы, окрашенные потоком багряной крови. Они рассыпаются, как ржавчина, в бездну небытия.

   Нарциссы, окрашенные потоком багряной крови. Они рассыпаются, как ржавчина, в бездну небытия.
5. «

   Боги пролили больше крови, чем все люди, когда-либо жившие на земле, вместе взятые.

   Боги пролили больше крови, чем все люди, когда-либо жившие на земле, вместе взятые.
6. «

   Кровь моего сердца — защита твоя!

   Кровь моего сердца — защита твоя!

   — Ками Гарсия · книга
7. «

   La Haine est le tonneau des pâles Danaïdes; La Vengeance éperdue aux bras rouges et forts A beau précipiter dans ses ténèbres vides De grands seaux pleins du sang et des larmes des morts,

   La Haine est le tonneau des pâles Danaïdes; La Vengeance éperdue aux bras rouges et forts A beau précipiter dans ses ténèbres vides De grands seaux pleins du sang et des larmes des morts,

   — Шарль Бодлер
8. «

   В моих жилах огонь вместо крови. И он вырвется быстрее, чем ты успеешь моргнуть.

   В моих жилах огонь вместо крови. И он вырвется быстрее, чем ты успеешь моргнуть.

   — Мэри Сибли · сериал
9. «

   Здесь каждый миг уже раздет до зоркости, Здесь разжигают тысячи костров. Здесь даже кровь на пальцах — бутафорская. Но это наша, слышишь, наша кровь!

   Здесь каждый миг уже раздет до зоркости, Здесь разжигают тысячи костров. Здесь даже кровь на пальцах — бутафорская. Но это наша, слышишь, наша кровь!

   — Аль Квотион · книга
10. «

    Моя кровь — это чудо, которое путешествует по венам воздуха из моего сердца в твоё.

    Моя кровь — это чудо, которое путешествует по венам воздуха из моего сердца в твоё.

    — Хейден Эррера · книга
11. «

    — Ты любил её? — Очень. Она была моей кровью, которая пульсировала в венах.

    — Ты любил её? — Очень. Она была моей кровью, которая пульсировала в венах.

    — Тамрико Шоли · книга
12. «

    Ни одно море не сможет скрыть цвет моей крови. Ни один ветер не сможет развеять мои сны.

    Ни одно море не сможет скрыть цвет моей крови. Ни один ветер не сможет развеять мои сны.

    — Левиафан · игра
13. «

    Потом ложусь и смотрю в небо. Оно странного цвета — угольно-красного, словно день истекает кровью.

    Потом ложусь и смотрю в небо. Оно странного цвета — угольно-красного, словно день истекает кровью.

    — Дженни Даунхэм · книга
14. «

    Моё сердце — для тебя, моя кровь — для императора, а моя жизнь — для чести.

    Моё сердце — для тебя, моя кровь — для императора, а моя жизнь — для чести.

    — Антуан Шарль Луи Лассаль
15. «

    Постой, папа. Я решила, что мне не нужна твоя фамилия. Во мне течёт твоя кровь. Этого хватит, чтобы править миром.

    Постой, папа. Я решила, что мне не нужна твоя фамилия. Во мне течёт твоя кровь. Этого хватит, чтобы править миром.

    — Фэллон Кэррингтон · сериал
16. «

    Кровь – сок совсем особенного свойства.

    Кровь – сок совсем особенного свойства.

    — Иоганн Вольфганг фон Гёте · книга
17. «

    Я ночь выбираю вновь И чёрные шторы днём, В мартини мешая кровь: Нам будет легко вдвоём На тонких карнизах тень, Нам ей уже не помочь... Я не выбираю день, Я выбираю ночь.

    Я ночь выбираю вновь И чёрные шторы днём, В мартини мешая кровь: Нам будет легко вдвоём На тонких карнизах тень, Нам ей уже не помочь... Я не выбираю день, Я выбираю ночь.
18. «

    Монтэг видел руки, протянутые к его теплу, только руки – тела сидевших вокруг костра были скрыты темнотой. Над руками – неподвижные лица, оживлённые отблесками пламени. Он и не знал, что огонь может быть таким. Он даже не подозревал, что огонь может не только отнимать, но и давать. Даже запах этого огня был совсем другой. Бог весть, сколько он так простоял, отдаваясь нелепой, но приятной фантазии, будто он лесной зверь, которого свет костра выманил из чащи. У него были влажные в густых ресницах глаза, гладкая шерсть, шершавый мокрый нос, копыта, у него были ветвистые рога, и если бы кровь его пролилась на землю, запахло бы осенью.

    Монтэг видел руки, протянутые к его теплу, только руки – тела сидевших вокруг костра были скрыты темнотой. Над руками – неподвижные лица, оживлённые отблесками пламени. Он и не знал, что огонь может быть таким. Он даже не подозревал, что огонь может не только отнимать, но и давать. Даже запах этого огня был совсем другой. Бог весть, сколько он так простоял, отдаваясь нелепой, но приятной фантазии, будто он лесной зверь, которого свет костра выманил из чащи. У него были влажные в густых ресницах глаза, гладкая шерсть, шершавый мокрый нос, копыта, у него были ветвистые рога, и если бы кровь его пролилась на землю, запахло бы осенью.

    — Рэй Брэдбери · книга
19. «

    Душа моя, душа... В ком найти мне тебя, если в собственной груди я чувствую лишь пустоту, чёрно-алую, болезненную тишину, извращенно переворачивающую облака в глазах, жадно впитывающую стоны мира. Выжженную степь, отсветы далёких пожаров, стёртую с побелевшего виска испарину, кровь, страсть поцелуя и долгий ветер в волосах на краю мира, за шаг до пропасти. Или это и есть ты, душа моя?

    Душа моя, душа... В ком найти мне тебя, если в собственной груди я чувствую лишь пустоту, чёрно-алую, болезненную тишину, извращенно переворачивающую облака в глазах, жадно впитывающую стоны мира. Выжженную степь, отсветы далёких пожаров, стёртую с побелевшего виска испарину, кровь, страсть поцелуя и долгий ветер в волосах на краю мира, за шаг до пропасти. Или это и есть ты, душа моя?

    — Аль Квотион · книга
20. «

    ...и когда слышал слово «красное», то представлял не прекрасный цветок, а кровь.

    ...и когда слышал слово «красное», то представлял не прекрасный цветок, а кровь.

    — Фрэнк Герберт · книга