273 высказываний на тему «поэзия и поэты»

273 цитаты про «поэзия и поэты»: короткие афоризмы для статуса и развёрнутые мысли для дневника.

1. «

   Тебя когда-нибудь целовали поэты? Вдоль по выгибающемуся меридиану живота, уже беременному новыми стихами. Изучая на вкус траектории бедра, зажигая каждым прикосновением внутреннее небо, пробивающееся наружу вместе с хриплым дыханием. Тебя целовали поэты? У них горячие губы и ледяные глаза. Они звонят в три часа ночи, чтобы предсказать новый рассвет. Они учат любить дороги, на которых легкое бессистемное счастье — такой же естественный атрибут, как гитара на плече и беспечная полуулыбка песен, пулей попадающая в живые сердца. Они шатаются дорогами слов, не касаясь земли, и умеют видеть в людях птиц. Они идут над траншеями, которые мы сами роем себе, чтобы устаканить привычный ритм — дом, работа, учеба, завтрак, ужин, беспредельная скука и надуманный смысл, не оправдывающий себя. Просто они свободны даже в тюрьмах, а мы — в тюрьмах даже на свободе. В непобедимых застенках собственных тупиковых судеб, неумело нарисованных на изнанке закрытых век в то время, когда снаружи беснуется жизнь и стремительно падают звезды. Они — сценаристы нового мира, они — центр циклона. А еще они целуют. Знаешь, как? Сметая шелуху повседневности, собирая на губах эссенцию бытия, безумный концентрат сущего, зачеркивая все лишнее и обнажая самое главное. И жизнь становится одним мгновением, но в это мгновение свершится все. Так тебя когда-нибудь целовали поэты? Нет? Ну что же... Приходи, поцелую.

   Тебя когда-нибудь целовали поэты? Вдоль по выгибающемуся меридиану живота, уже беременному новыми стихами. Изучая на вкус траектории бедра, зажигая каждым прикосновением внутреннее небо, пробивающееся наружу вместе с хриплым дыханием. Тебя целовали поэты? У них горячие губы и ледяные глаза. Они звонят в три часа ночи, чтобы предсказать новый рассвет. Они учат любить дороги, на которых легкое бессистемное счастье — такой же естественный атрибут, как гитара на плече и беспечная полуулыбка песен, пулей попадающая в живые сердца. Они шатаются дорогами слов, не касаясь земли, и умеют видеть в людях птиц. Они идут над траншеями, которые мы сами роем себе, чтобы устаканить привычный ритм — дом, работа, учеба, завтрак, ужин, беспредельная скука и надуманный смысл, не оправдывающий себя. Просто они свободны даже в тюрьмах, а мы — в тюрьмах даже на свободе. В непобедимых застенках собственных тупиковых судеб, неумело нарисованных на изнанке закрытых век в то время, когда снаружи беснуется жизнь и стремительно падают звезды. Они — сценаристы нового мира, они — центр циклона. А еще они целуют. Знаешь, как? Сметая шелуху повседневности, собирая на губах эссенцию бытия, безумный концентрат сущего, зачеркивая все лишнее и обнажая самое главное. И жизнь становится одним мгновением, но в это мгновение свершится все. Так тебя когда-нибудь целовали поэты? Нет? Ну что же... Приходи, поцелую.

   — Аль Квотион · книга
2. «

   Такая жизненная полоса, а, может быть, предначертанье свыше. Других я различаю голоса, а собственного голоса не слышу.

   Такая жизненная полоса, а, может быть, предначертанье свыше. Других я различаю голоса, а собственного голоса не слышу.

   — Роберт Рождественский
3. «

   Строфы и сейчас легко вставали, одна за другой, и, хоть он давно не записывал и не мог записывать своих стихов, все же слова легко вставали в каком-то заданном и каждый раз необычайном ритме. Рифма была искателем, инструментом магнитного поиска слов и понятий. Каждое слово было частью мира, оно откликалось на рифму, и весь мир проносился с быстротой какой-нибудь электронной машины. Все кричало: возьми меня. Нет, меня. Искать ничего не приходилось. Приходилось только отбрасывать. Здесь было как бы два человека – тот, который сочиняет, который запустил свою вертушку вовсю, и другой, который выбирает и время от времени останавливает запущенную машину. И, увидя, что он – это два человека, поэт понял, что сочиняет сейчас настоящие стихи. А что в том, что они не записаны? Записать, напечатать – все это суета сует. Все, что рождается небескорыстно, – это не самое лучшее. Самое лучшее то, что не записано, что сочинено и исчезло, растаяло без следа, и только творческая радость, которую ощущает он и которую ни с чем не спутать, доказывает, что стихотворение было создано, что прекрасное было создано. Не ошибается ли он? Безошибочна ли его творческая радость? Он вспомнил, как плохи, как поэтически беспомощны были последние стихи Блока и как Блок этого, кажется, не понимал...

   Строфы и сейчас легко вставали, одна за другой, и, хоть он давно не записывал и не мог записывать своих стихов, все же слова легко вставали в каком-то заданном и каждый раз необычайном ритме. Рифма была искателем, инструментом магнитного поиска слов и понятий. Каждое слово было частью мира, оно откликалось на рифму, и весь мир проносился с быстротой какой-нибудь электронной машины. Все кричало: возьми меня. Нет, меня. Искать ничего не приходилось. Приходилось только отбрасывать. Здесь было как бы два человека – тот, который сочиняет, который запустил свою вертушку вовсю, и другой, который выбирает и время от времени останавливает запущенную машину. И, увидя, что он – это два человека, поэт понял, что сочиняет сейчас настоящие стихи. А что в том, что они не записаны? Записать, напечатать – все это суета сует. Все, что рождается небескорыстно, – это не самое лучшее. Самое лучшее то, что не записано, что сочинено и исчезло, растаяло без следа, и только творческая радость, которую ощущает он и которую ни с чем не спутать, доказывает, что стихотворение было создано, что прекрасное было создано. Не ошибается ли он? Безошибочна ли его творческая радость? Он вспомнил, как плохи, как поэтически беспомощны были последние стихи Блока и как Блок этого, кажется, не понимал...

   — Варлам Шаламов · книга
4. «

   Ты пронесся, мой час безвестный. Больно ранил меня крылом. Что мне делать с собственной песней, с этой ночью и с этим днем?

   Ты пронесся, мой час безвестный. Больно ранил меня крылом. Что мне делать с собственной песней, с этой ночью и с этим днем?

   — Райнер Мария Рильке
5. «

   У поэзии нет возраста.

   У поэзии нет возраста.

   — Анджей Сапковский · книга
6. «

   Поэты пытаются заменить людям глаза, чтобы тем самым изменить действительность. Потому они, в сущности, враждебные государству элементы, — они ведь хотят перемен. Государство же и вместе с ним все его преданные слуги хотят незыблемости.

   Поэты пытаются заменить людям глаза, чтобы тем самым изменить действительность. Потому они, в сущности, враждебные государству элементы, — они ведь хотят перемен. Государство же и вместе с ним все его преданные слуги хотят незыблемости.

   — Франц Кафка
7. «

   Не читайте стихи как прозу. Поэзия — не информация. Информация стихотворения заключена в его мелодии.

   Не читайте стихи как прозу. Поэзия — не информация. Информация стихотворения заключена в его мелодии.

   — Иосиф Александрович Бродский
8. «

   В глазах его засветилась тоскливая ненависть, какая бывает только у поэтов, когда ругают их стихи.

   В глазах его засветилась тоскливая ненависть, какая бывает только у поэтов, когда ругают их стихи.

   — Юрий Поляков · книга
9. «

   Поэт — это тот, у кого есть сила пробудить добро, сокрытое в человеческой груди.

   Поэт — это тот, у кого есть сила пробудить добро, сокрытое в человеческой груди.

   — Махатма Ганди
10. «

    Уличный свет, и всё падают тени, Поступью легкой идешь в этот вечер, К ветру, наверное, и к солнцу навстречу, А мимо тебя — и машины, и люди, Все вместе сливаются в томные будни, Их взгляды с тобой, уходящие вслед, Наполнены тяжестью прожитых лет.

    Уличный свет, и всё падают тени, Поступью легкой идешь в этот вечер, К ветру, наверное, и к солнцу навстречу, А мимо тебя — и машины, и люди, Все вместе сливаются в томные будни, Их взгляды с тобой, уходящие вслед, Наполнены тяжестью прожитых лет.

    — Евгений Реш
11. «

    Я природой живу и дышу, Вдохновенно и просто пишу. Растворяясь душой в простоте, Я живу на земле в красоте!

    Я природой живу и дышу, Вдохновенно и просто пишу. Растворяясь душой в простоте, Я живу на земле в красоте!

    — Игорь Северянин
12. «

    От первой любви остаётся печаль. От упавшей звезды остаётся след. И несколько строк остаётся, Когда умирает поэт.

    От первой любви остаётся печаль. От упавшей звезды остаётся след. И несколько строк остаётся, Когда умирает поэт.

    — Фахри Эрдинч
13. «

    Вода падает с яркого воздуха. Падает, словно волосы падают на плечи девочки. Вода падает, оставляя лужи на асфальте. Грязные зеркала для облаков и зданий вокруг. Она падает на крышу моего дома. Она падает на мою маму и на мои волосы. Многие зовут это дождём.

    Вода падает с яркого воздуха. Падает, словно волосы падают на плечи девочки. Вода падает, оставляя лужи на асфальте. Грязные зеркала для облаков и зданий вокруг. Она падает на крышу моего дома. Она падает на мою маму и на мои волосы. Многие зовут это дождём.

    — Юная поэтесса · фильм
14. «

    Пускай нам говорит изменчивая мода, Что тема старая «страдания народа» И что поэзия забыть ее должна, - Не верьте, юноши! Не стареет она.

    Пускай нам говорит изменчивая мода, Что тема старая «страдания народа» И что поэзия забыть ее должна, - Не верьте, юноши! Не стареет она.

    — Николай Алексеевич Некрасов
15. «

    Сегодня у нас в гостях Тим Ки. Тим Ки — поэт и философ, а это хороший способ сказать: «Безработный в долгосрочной перспективе».

    Сегодня у нас в гостях Тим Ки. Тим Ки — поэт и философ, а это хороший способ сказать: «Безработный в долгосрочной перспективе».
16. «

    Если поэт произносит прекрасные слова, это еще не значит, что они правдивы.

    Если поэт произносит прекрасные слова, это еще не значит, что они правдивы.

    — Джанет Фитч · книга
17. «

    Люди, которые ищут символический смысл, упускают суть поэзии и тайны образов.

    Люди, которые ищут символический смысл, упускают суть поэзии и тайны образов.

    — Рене Франсуа Гислен Магритт
18. «

    Стихи нельзя объяснить — только понять.

    Стихи нельзя объяснить — только понять.

    — Октавио Пас
19. «

    Живет буревестник на гребне утеса, - Я это от старого слышал матроса. Он в пене сверкает крылами и стонет, Скользит над волнами и в море не тонет, Качается мерно на зыбкой лазури, При штиле молчит и кричит перед бурей.

    Живет буревестник на гребне утеса, - Я это от старого слышал матроса. Он в пене сверкает крылами и стонет, Скользит над волнами и в море не тонет, Качается мерно на зыбкой лазури, При штиле молчит и кричит перед бурей.

    — Генрик Ибсен
20. «

    Поэзия заключается не в ритмическом сочетании слов-погремушек, но в духе, который охватывает широкие горизонты и видит дальше и глубже, чем глаза человека.

    Поэзия заключается не в ритмическом сочетании слов-погремушек, но в духе, который охватывает широкие горизонты и видит дальше и глубже, чем глаза человека.

    — Ромен Роллан