Подборка «стихи» — 402 цитаты

Тема «стихи» — одна из самых обсуждаемых. Ниже 402 высказываний, которые говорят о ней сильнее всего.

1. «

   Мы будем сильными, такими стильными, Я буду против всех, ты будешь за! Стихи же — дивные, интерактивные, Остановиться им уже нельзя…

   Мы будем сильными, такими стильными, Я буду против всех, ты будешь за! Стихи же — дивные, интерактивные, Остановиться им уже нельзя…
2. «

   Он никогда не умел рисовать, но научился. Для того, чтобы спрятать следы, которые он оставил на себе из-за своей любви к тебе. Он никогда не умел писать стихи, но научился. Для того, чтобы скрыть то, как зверски ранит его эта любовь.

   Он никогда не умел рисовать, но научился. Для того, чтобы спрятать следы, которые он оставил на себе из-за своей любви к тебе. Он никогда не умел писать стихи, но научился. Для того, чтобы скрыть то, как зверски ранит его эта любовь.

   — Анна Элис · книга
3. «

   Без тебя мне нечем дышать, Я тону, День и ночь едва различаю. Сон нейдет, и в холодном поту Твое имя с трудом выдыхаю. Лишь увидев тебя, свет в твоих очах, Я дыхание вновь обретаю. Ты пришла – и я греюсь в твоих лучах. Оживаю, дышу, воскресаю. Изумруды, золото, янтарь В карих радужках вижу отныне. Как люблю я осень в твоих глазах И твое говорящее имя.

   Без тебя мне нечем дышать, Я тону, День и ночь едва различаю. Сон нейдет, и в холодном поту Твое имя с трудом выдыхаю. Лишь увидев тебя, свет в твоих очах, Я дыхание вновь обретаю. Ты пришла – и я греюсь в твоих лучах. Оживаю, дышу, воскресаю. Изумруды, золото, янтарь В карих радужках вижу отныне. Как люблю я осень в твоих глазах И твое говорящее имя.

   — Эмма Скотт · книга
4. «

   Стихотворная книга это мёртвая осень; стихи — это чёрные листья на белой земле,

   Стихотворная книга это мёртвая осень; стихи — это чёрные листья на белой земле,

   — Федерико Гарсиа Лорка
5. «

   Прикосновенье нервных рук, ее груди полукасанье, Улыбки бледный полукруг, полузабытое дыханье, Полузамеченный кивок, полузаметное объятье, полусплетенье ватных ног, полурасстегнутое платье, Вес тела на одной руке, другого тела жар упругий, Пятно румянца по щеке, освободившиеся руки, Иссиня-черные зрачки, на миг застывшее мгновенье, Нетерпеливые тычки, неторопливое движенье Вперед, на месте и назад, на шее бисеринки пота, Полузнакомый аромат имбирно-мускусная нота, Под горло сладкая слюна, полутона и полутени Полузатекшая спина, полусведенные колени, По телу спазм во всю длину и возле уха слабый голос: А Вам сходить через одну? День. Улица. Час пик. Автобус!

   Прикосновенье нервных рук, ее груди полукасанье, Улыбки бледный полукруг, полузабытое дыханье, Полузамеченный кивок, полузаметное объятье, полусплетенье ватных ног, полурасстегнутое платье, Вес тела на одной руке, другого тела жар упругий, Пятно румянца по щеке, освободившиеся руки, Иссиня-черные зрачки, на миг застывшее мгновенье, Нетерпеливые тычки, неторопливое движенье Вперед, на месте и назад, на шее бисеринки пота, Полузнакомый аромат имбирно-мускусная нота, Под горло сладкая слюна, полутона и полутени Полузатекшая спина, полусведенные колени, По телу спазм во всю длину и возле уха слабый голос: А Вам сходить через одну? День. Улица. Час пик. Автобус!
6. «

   Бог — безупречный поэт.

   Бог — безупречный поэт.

   — Роберт Браунинг
7. «

   Художник должен быть голодным, Поэту надо не давать...

   Художник должен быть голодным, Поэту надо не давать...

   — Виктория Килеева · книга
8. «

   Я, по-моему, не написал ни одного стихотворения совершенно трезвым. Однако написал несколько хороших — или плохих — под молотом черного бодуна, когда не знал, что лучше — еще выпить или вены вскрыть.

   Я, по-моему, не написал ни одного стихотворения совершенно трезвым. Однако написал несколько хороших — или плохих — под молотом черного бодуна, когда не знал, что лучше — еще выпить или вены вскрыть.

   — Чарльз Буковски · книга
9. «

   Мы часто в жизни ищем идеал. Критерии дурацкие отводим. Хотим поверить в сказку, чтоб всё к ногам. И получаем одиночество в итоге. А может нужно, просто жить. И каждый день частичку бытия сжигая. Тепло свое кому-то подарить. В ответ любви совсем не ожидая.

   Мы часто в жизни ищем идеал. Критерии дурацкие отводим. Хотим поверить в сказку, чтоб всё к ногам. И получаем одиночество в итоге. А может нужно, просто жить. И каждый день частичку бытия сжигая. Тепло свое кому-то подарить. В ответ любви совсем не ожидая.
10. «

    Когда я в замешательстве или слишком многое хочу сказать, я читаю стихи.

    Когда я в замешательстве или слишком многое хочу сказать, я читаю стихи.

    — Кан Дан И · сериал
11. «

    Ни одна женщина не поверит, что стихи посвящены ей, если имя её не обозначено в них ясно и отчетливо.

    Ни одна женщина не поверит, что стихи посвящены ей, если имя её не обозначено в них ясно и отчетливо.

    — Мигель де Сервантес Сааведра · книга
12. «

    Варкалось. Хливкие шорьки Пырялись по наве И хрюкотали зелюки, Как мюмзики в мове.

    Варкалось. Хливкие шорьки Пырялись по наве И хрюкотали зелюки, Как мюмзики в мове.

    — Алиса · мультфильм
13. «

    А знаешь ль ты, народ любезный, Что Пушкин боксом занимался? С врагами смело он сражался, Потом писал стихи и пьесы.

    А знаешь ль ты, народ любезный, Что Пушкин боксом занимался? С врагами смело он сражался, Потом писал стихи и пьесы.
14. «

    Мое заветное перо Люблю, когда ты так остро, Мне нравятся твои черканья И ровная строка старанья. Способно ты менять миры И вдохновения пары Туманят разум, чтоб внегласно, Картина рисовалась ясно. Словами можешь ты убить И жизнь мгновенно сотворить, Пиши моею кровью чесно О том, что нам двоим известно...

    Мое заветное перо Люблю, когда ты так остро, Мне нравятся твои черканья И ровная строка старанья. Способно ты менять миры И вдохновения пары Туманят разум, чтоб внегласно, Картина рисовалась ясно. Словами можешь ты убить И жизнь мгновенно сотворить, Пиши моею кровью чесно О том, что нам двоим известно...
15. «

    Поверьте, молодым девушкам в этом возрасте совершенно безразлично, какие стихи они читают — плохие или хорошие, искренние или лживые. Стихи — лишь сосуды, а какое вино — им безразлично, ибо хмель уже в них самих, прежде чем они пригубят вино.

    Поверьте, молодым девушкам в этом возрасте совершенно безразлично, какие стихи они читают — плохие или хорошие, искренние или лживые. Стихи — лишь сосуды, а какое вино — им безразлично, ибо хмель уже в них самих, прежде чем они пригубят вино.

    — Стефан Цвейг · книга
16. «

    Первое, что привлекает внимание читателя и, по всей вероятности, является важнейшим, хотя часто бессознательным, основанием для создания стихотворения — это мысль или, точнее, образ, потому что поэт мыслит образами.

    Первое, что привлекает внимание читателя и, по всей вероятности, является важнейшим, хотя часто бессознательным, основанием для создания стихотворения — это мысль или, точнее, образ, потому что поэт мыслит образами.

    — Николай Степанович Гумилёв
17. «

    Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

    Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

    — Александр Александрович Блок
18. «

    Написать любовное стихотворение, мечтать о сне, прежде чем умереть написать любовное стихотворение, но что за стихотворение, о какой любви, и что если любовь не была любовью вовсе и жизнь слишком коротка для первого поцелуя?

    Написать любовное стихотворение, мечтать о сне, прежде чем умереть написать любовное стихотворение, но что за стихотворение, о какой любви, и что если любовь не была любовью вовсе и жизнь слишком коротка для первого поцелуя?

    — Людвиг Фельс
19. «

    Чистое небо над морем безбрежным, ярко сияет луна в вышине... В такие моменты так и хочется написать пару стихов.

    Чистое небо над морем безбрежным, ярко сияет луна в вышине... В такие моменты так и хочется написать пару стихов.

    — Ху Тао · игра
20. «

    … Что делаешь, что делаю? Взираю. Седеющий пульсирует висок. И я пишу стихи, зачем — не знаю Стихи, стихи, как некий адресок.

    … Что делаешь, что делаю? Взираю. Седеющий пульсирует висок. И я пишу стихи, зачем — не знаю Стихи, стихи, как некий адресок.

    — Александр Цыбулевский