хотя реальность смерти может нас уничтожить, мысль о смерти может нас спасти. Она помогает прийти к осознанию: поскольку жизнь у нас всего одна, нам следует жить в полную силу и завершить жизнь с как можно меньшим количеством сожалений.
— Что это? — спросил я, не зная к кому обращаюсь. — Водоворот. Он засасывает корабли, китов, ветры и время. В его воронке всё сливается в одно, разгибается, мнётся, рвётся. — Мы мертвецы? — Скорее всего. Из Сальстраумена никто на наш берег не возвращался. — Тогда почему ты спокоен? — Я жил так, чтобы не бояться умереть. Я был счастлив.
Я была ещё слишком маленькой, когда они погибли, но достаточно взрослой, чтобы запомнить их, и не иметь возможности забыть. Вдруг поняла, что все эти годы я не жила, а существовала. Во мне не было ничего другого, кроме как скорби по ним.
Люди боятся смерти и играют в смерть, в надежде забыть о страхе. Они знают, что умрут, знают, что спасения нет, но не хотят этого знать, и делают вид, что смерть – просто игрушка, которую можно взять на время, а потом положить обратно на полку. Они шутят про смерть. Они устраивают карнавал в честь Дня Мертвых, наряжаются скелетами и танцуют на улицах. Они вызывают духов на своих вечеринках и проводят фестивали спиритизма. Так они могут притвориться, что им не страшно. Но им страшно, и страх отравляет каждую секунду их жизни.
Поразительно, что смерть вызывает в людях отчаянное желание говорить и отчаянное нежелание слушать того, кто остался, и смотреть в себе на того, кто умер: ведь он ещё не мог исчезнуть из них совсем, значит на него можно смотреть, он ещё не невидим.
Можно много раз умирать и рождаться за время одной жизни, и чем больше раз мы умираем и рождаемся, тем лучше. Это я и пытаюсь донести в своих книгах: мы всё равно умрём и ничего с собой не заберем. Нам нечего терять, кроме жизни. Тогда какой смысл терпеть и прозябать? Ведь можно рисковать, разбивать свое сердце, падать и вставать, бросаться в неизведанное, ЖИТЬ.
В том, чтобы родиться, нет ничего особенного. Совершенно ничего. Большая часть вселенной — это просто смерть, и ничего больше. В нашей вселенной рождение новой жизни в каком-нибудь уголке нашей планеты — не что иное, как крошечная, незначительная вспышка. Смерть — нормальная вещь. Так зачем же жить?
Для тебя, все жизни равны — вот, почему я всё ещё жив. Но теперь ты всё осознал, не так ли? Только перед одной вещью равны все жизни. И эта вещь — смерть.
Не истинно ли, что начинаешь жизнь славным ребёночком, верящим во всё, что есть под крышей отчего дома? А потом наступает день лаодикийский, когда узнаёшь, что ты сир, убог, нищ, слеп и наг, и с харей отвратного огорчённого призрака, содрогаясь, отправляешься по кошмару жизни.
Я могу умереть не раз и не два... Но всё равно, каждый новый раз буду влюбляться в него снова и снова. Поэтому я не собираюсь сдаваться. И я доберусь туда, где вновь встречу его.
– И господь в бесконечном своем милосердии не покарал тебя смертью, которой ты по справедливости заслуживал, но позволил, чтобы твои слова тронули судей, и они оставили тебе жизнь. – Как же! И отправили меня на вечную каторгу! Хороша милость! – Эту милость, несчастный, ты, однако, считал милостью, когда она была тебе оказана. Твое подлое сердце, трепещущее в ожидании смерти, забилось от радости, услышав о твоем вечном позоре, потому что ты, как и все каторжники, сказал себе: с каторги можно уйти, а из могилы нельзя.