Промах синего врача флоры или фауны, Мой сын болен синдромом Дауна. Так ждал, сам вынашивал, будто сокровище наше, Бьет со спины судьба, меня никто никто не спрашивал - Буду ли я доволен или рыдать навзрыд, Отцовская гордость или бесконечный стыд. Кипит молодежь сочная, ближе к июню, Я ему платком подтираю пенистые слюни. И не заставят меня не мечтать о внуке, Искать повод на себя накладывать сильные руки. Глупости — слезы лить на кучу сердец, Кто останется с ним, кроме как его отец. Ночью приступ с кровью, мутная картина, Господа неистово благодарю за сына, Больше жизни люблю, грязь нам летит вдогонку, за руку его держу, идем потихоньку.
«Я умею так, как никто не умеет, нюхаю, трахаю, и вообще не потею, Вокруг лохи, один я гений. Хочешь так же? Давай денег! Какие у тебя возникли сомнения? Охотно поделюсь своими наблюдениями. Чувствуешь, как становишься сильнее? Камера ломки вообще крутотень!» Вот это идея, сдохни юным, про*бать жизнь круто безумно.
Дорога это не камни и пыль, это лица людей, которых он встретил. Это не карта и трасса, и даже не вес одного рюкзака, Это былины, рассказы и слово «любовь» на полутораста языках.