146 цитат «поэзия и поэты» — что говорили умные люди

146 цитат про «поэзия и поэты»: короткие афоризмы для статуса и развёрнутые мысли для дневника.

1. «

   Поэт не перестаёт быть поэтом только оттого, что перестаёт писать стихи.

   Поэт не перестаёт быть поэтом только оттого, что перестаёт писать стихи.

   — Рик Янси · книга
2. «

   Одному из своих неуклюжих бегемотов-стихов я приделал такой райский хвостик:

   Одному из своих неуклюжих бегемотов-стихов я приделал такой райский хвостик:

   — Владимир Маяковский
3. «

   Поэт – человек, раскрывающий перед всеми свою душу.

   Поэт – человек, раскрывающий перед всеми свою душу.

   — Рюноскэ Акутагава
4. «

   — Маяковский, каким местом вы думаете, что вы поэт революции? — Местом, диаметрально противоположным тому, где зародился этот вопрос.

   — Маяковский, каким местом вы думаете, что вы поэт революции? — Местом, диаметрально противоположным тому, где зародился этот вопрос.

   — Владимир Маяковский
5. «

   Но не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас… Взгляните на эти деревья, на это небо — отовсюду веет красотою и жизнью; а где красота и жизнь, там и поэзия.

   Но не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас… Взгляните на эти деревья, на это небо — отовсюду веет красотою и жизнью; а где красота и жизнь, там и поэзия.

   — Иван Сергеевич Тургенев · книга
6. «

   Стихи — всё болтовня фальшивых принцев О Боге всуе, да о красоте. В сердцах и королева матерится, Что не о том они, не то... не те...

   Стихи — всё болтовня фальшивых принцев О Боге всуе, да о красоте. В сердцах и королева матерится, Что не о том они, не то... не те...

   — Ярослав Юмжаков
7. «

   Печальны были наши встречи: Его улыбка, чудный взгляд, Его язвительные речи Вливали в душу хладный яд.

   Печальны были наши встречи: Его улыбка, чудный взгляд, Его язвительные речи Вливали в душу хладный яд.

   — Александр Сергеевич Пушкин
8. «

   Поэзия приносит в мир не только красоту, но и печаль.

   Поэзия приносит в мир не только красоту, но и печаль.

   — Николас Спаркс · книга
9. «

   Одним нравятся петербуржанки, другим — москвички, и только гармонический поэт сойдёт где-нибудь на станции Бологое...

   Одним нравятся петербуржанки, другим — москвички, и только гармонический поэт сойдёт где-нибудь на станции Бологое...

   — Козьма Прутков
10. «

    Вещи — для всего народа, строки — на размер страны, вровень звездам небосвода, в разворот морской волны.

    Вещи — для всего народа, строки — на размер страны, вровень звездам небосвода, в разворот морской волны.

    — Николай Николаевич Асеев
11. «

    Не превращайся в лозунг. Человек — это поэзия.

    Не превращайся в лозунг. Человек — это поэзия.

    — Гвен Каммингс · фильм
12. «

    Я думаю, поэты делают всем большое одолжение, выворачивая душу наизнанку.

    Я думаю, поэты делают всем большое одолжение, выворачивая душу наизнанку.
13. «

    Живет буревестник на гребне утеса, - Я это от старого слышал матроса. Он в пене сверкает крылами и стонет, Скользит над волнами и в море не тонет, Качается мерно на зыбкой лазури, При штиле молчит и кричит перед бурей.

    Живет буревестник на гребне утеса, - Я это от старого слышал матроса. Он в пене сверкает крылами и стонет, Скользит над волнами и в море не тонет, Качается мерно на зыбкой лазури, При штиле молчит и кричит перед бурей.

    — Генрик Ибсен
14. «

    Покуда я живу, вселенная сияет, Умру — со мной умрёт бестрепетно она; Мой дух её живит, живит и согревает, И без него она ничтожна и темна.

    Покуда я живу, вселенная сияет, Умру — со мной умрёт бестрепетно она; Мой дух её живит, живит и согревает, И без него она ничтожна и темна.

    — Константин Михайлович Фофанов
15. «

    Поэзия — то, что гибнет в переводе. (Поэзия — это то, что пропадает при переводе.)

    Поэзия — то, что гибнет в переводе. (Поэзия — это то, что пропадает при переводе.)

    — Роберт Фрост
16. «

    У меня налицо все пошлые признаки влюбленности: отсутствие аппетита, бессонница и маниакальное стремление сочинять стихи. Слушайте, что я накропал вчера ночью при колеблющемся свете электрической лампы: «Я помню чудное мгновенье, передо мной явилась ты, как мимолетное виденье, как гений чистой красоты». Правда, хорошо? Талантливо? И только на рассвете, когда дописаны были последние строки, я вспомнил, что этот стих уже написал А. Пушкин. Такой удар со стороны классика! А?

    У меня налицо все пошлые признаки влюбленности: отсутствие аппетита, бессонница и маниакальное стремление сочинять стихи. Слушайте, что я накропал вчера ночью при колеблющемся свете электрической лампы: «Я помню чудное мгновенье, передо мной явилась ты, как мимолетное виденье, как гений чистой красоты». Правда, хорошо? Талантливо? И только на рассвете, когда дописаны были последние строки, я вспомнил, что этот стих уже написал А. Пушкин. Такой удар со стороны классика! А?

    — Илья Ильф · книга
17. «

    Шекспир был хорошим белым парнем, но он давно умер, теперь всё по-другому. Я хочу, чтобы каждый из вас написал собственную версию этого сонета.

    Шекспир был хорошим белым парнем, но он давно умер, теперь всё по-другому. Я хочу, чтобы каждый из вас написал собственную версию этого сонета.

    — Мистер Морган · фильм
18. «

    Поэзия преобразует жизнь.

    Поэзия преобразует жизнь.

    — Франц Кафка
19. «

    Борису Пастернаку: «Вы любите молнию в небе, а я — в электрическом утюге».

    Борису Пастернаку: «Вы любите молнию в небе, а я — в электрическом утюге».

    — Владимир Маяковский
20. «

    Тебя когда-нибудь целовали поэты? Вдоль по выгибающемуся меридиану живота, уже беременному новыми стихами. Изучая на вкус траектории бедра, зажигая каждым прикосновением внутреннее небо, пробивающееся наружу вместе с хриплым дыханием. Тебя целовали поэты? У них горячие губы и ледяные глаза. Они звонят в три часа ночи, чтобы предсказать новый рассвет. Они учат любить дороги, на которых легкое бессистемное счастье — такой же естественный атрибут, как гитара на плече и беспечная полуулыбка песен, пулей попадающая в живые сердца. Они шатаются дорогами слов, не касаясь земли, и умеют видеть в людях птиц. Они идут над траншеями, которые мы сами роем себе, чтобы устаканить привычный ритм — дом, работа, учеба, завтрак, ужин, беспредельная скука и надуманный смысл, не оправдывающий себя. Просто они свободны даже в тюрьмах, а мы — в тюрьмах даже на свободе. В непобедимых застенках собственных тупиковых судеб, неумело нарисованных на изнанке закрытых век в то время, когда снаружи беснуется жизнь и стремительно падают звезды. Они — сценаристы нового мира, они — центр циклона. А еще они целуют. Знаешь, как? Сметая шелуху повседневности, собирая на губах эссенцию бытия, безумный концентрат сущего, зачеркивая все лишнее и обнажая самое главное. И жизнь становится одним мгновением, но в это мгновение свершится все. Так тебя когда-нибудь целовали поэты? Нет? Ну что же... Приходи, поцелую.

    Тебя когда-нибудь целовали поэты? Вдоль по выгибающемуся меридиану живота, уже беременному новыми стихами. Изучая на вкус траектории бедра, зажигая каждым прикосновением внутреннее небо, пробивающееся наружу вместе с хриплым дыханием. Тебя целовали поэты? У них горячие губы и ледяные глаза. Они звонят в три часа ночи, чтобы предсказать новый рассвет. Они учат любить дороги, на которых легкое бессистемное счастье — такой же естественный атрибут, как гитара на плече и беспечная полуулыбка песен, пулей попадающая в живые сердца. Они шатаются дорогами слов, не касаясь земли, и умеют видеть в людях птиц. Они идут над траншеями, которые мы сами роем себе, чтобы устаканить привычный ритм — дом, работа, учеба, завтрак, ужин, беспредельная скука и надуманный смысл, не оправдывающий себя. Просто они свободны даже в тюрьмах, а мы — в тюрьмах даже на свободе. В непобедимых застенках собственных тупиковых судеб, неумело нарисованных на изнанке закрытых век в то время, когда снаружи беснуется жизнь и стремительно падают звезды. Они — сценаристы нового мира, они — центр циклона. А еще они целуют. Знаешь, как? Сметая шелуху повседневности, собирая на губах эссенцию бытия, безумный концентрат сущего, зачеркивая все лишнее и обнажая самое главное. И жизнь становится одним мгновением, но в это мгновение свершится все. Так тебя когда-нибудь целовали поэты? Нет? Ну что же... Приходи, поцелую.

    — Аль Квотион · книга