Дорога это не камни и пыль, это лица людей, которых он встретил. Это не карта и трасса, и даже не вес одного рюкзака, Это былины, рассказы и слово «любовь» на полутораста языках.
Солнце встает, колокольный звон... Небо чистое, первый снег за окном. Это моя земля, это мой дом, верю, мой сын станет её плечом, Верю, однажды поймет и он, о чем святые скорбят на иконах, От чего улыбка, но грусть в глазах, от чего нет места нам на их балаганах. Времена давние, подвиги предков дали дорогу нам, провожая советом. Подумай, кто? Кто, если не ты? Взрастит новое семя и помянет деда. О ком листы шумят на дубравах и лей на сердце и на старые раны. Бояться нечего нам, Бог с нами, и за плечами в опору могучие архангелы...
Я — это стержень, несущая опора для мира, Моя смерть — это блеф, что круто разрекламирован. Тело в мясо, вражий запас патронов иссяк, Но я продолжусь во всем, к чему притронулся.
Наша движуха, без названия и знамени, Ты тоже движешь, а не едешь сверху, значит, ты с нами, Значит ты свой, хотя бы на одну сотую. Одни мотор заводят, другие катаются и фотают, Мы запускаем сердце, город делает вдох.
На теплой кухне воешь: «Где это видано, И кто детей моих на улице делает инвалидами?!» Не ты ли сам случаем виновник пожара? Накинь ещё карманных, на кент и два ягуара.
Важна твоя рука во время моего отчаяния, Важны твои глаза в бою за моими плечами. Река становится шире и мы подходим к устью. Главное, чтоб ты осталась, если вдруг меня не впустят.