42 цитаты на тему «Красивые цитаты на тему «поэзия и поэты»»

Тема «Красивые цитаты на тему «поэзия и поэты»» — одна из самых обсуждаемых. Ниже 42 высказываний, которые говорят о ней сильнее всего.

1. «

   Я люблю ее за то, что она слышит в сонатах Моцарта поэзию витрин.

   Я люблю ее за то, что она слышит в сонатах Моцарта поэзию витрин.

   — Аль Квотион · книга
2. «

   Прости мне то, что не писал я в письмах. Прости мне злость, поэзию прости.

   Прости мне то, что не писал я в письмах. Прости мне злость, поэзию прости.

   — Аль Квотион · книга
3. «

   Поэзия — это величайшая ценность любой нации, сконцентрированные добро и красота, самый короткий путь к сердцу.

   Поэзия — это величайшая ценность любой нации, сконцентрированные добро и красота, самый короткий путь к сердцу.

   — Василий Лановой
4. «

   Поэзия — сизифов труд, И нет ему конца - Нет времени ни просто жить, Ни пот стереть с лица.

   Поэзия — сизифов труд, И нет ему конца - Нет времени ни просто жить, Ни пот стереть с лица.

   — Юрий Алексеевич Кожевников
5. «

   Я забыла, что сердце в Вас — только ночник, Не звезда! Я забыла об этом! Что поэзия ваша из книг И из зависти — критика. Ранний старик, Вы опять мне на миг Показались великим поэтом.

   Я забыла, что сердце в Вас — только ночник, Не звезда! Я забыла об этом! Что поэзия ваша из книг И из зависти — критика. Ранний старик, Вы опять мне на миг Показались великим поэтом.

   — Марина Цветаева
6. «

   О да, поэт, я назову, кто ты! Вулкан, что к тучам голову вздымает, И на челе твоем звезда сияет, Все недры сердца лавой залиты.

   О да, поэт, я назову, кто ты! Вулкан, что к тучам голову вздымает, И на челе твоем звезда сияет, Все недры сердца лавой залиты.

   — Дои Бансуй
7. «

   Он красивых женщин любил любовью не чинной, и даже убит он был красивым мужчиной.

   Он красивых женщин любил любовью не чинной, и даже убит он был красивым мужчиной.

   — Булат Окуджава
8. «

   Юноша бледный со взором горящим, Ныне даю я тебе три завета: Первый прими: не живи настоящим, Только грядущее – область поэта.

   Юноша бледный со взором горящим, Ныне даю я тебе три завета: Первый прими: не живи настоящим, Только грядущее – область поэта.

   — Валерий Брюсов
9. «

   Пушкин. Тютчев. Некрасов. Блок. Ахматова. Мандельштам… Это всё — псевдонимы. Автор — Петербург.

   Пушкин. Тютчев. Некрасов. Блок. Ахматова. Мандельштам… Это всё — псевдонимы. Автор — Петербург.

   — Лидия Чуковская · книга
10. «

    В тот вечер, что лилась Воды горячей музыка по барам, Душа сама с собой сплелась В едином танце до упаду.

    В тот вечер, что лилась Воды горячей музыка по барам, Душа сама с собой сплелась В едином танце до упаду.

    — Евгений Реш
11. «

    Шум водопада Оборвался давно, унесён Времени током. Но плещет, как прежде, слава, Молвой разливаясь по свету.

    Шум водопада Оборвался давно, унесён Времени током. Но плещет, как прежде, слава, Молвой разливаясь по свету.

    — Фудзивара-но Кинто
12. «

    Встречу твой взгляд, но поверь, я чувству воли не дам и не вспыхну при этом: искусство любить подобно искусству быть поэтом.

    Встречу твой взгляд, но поверь, я чувству воли не дам и не вспыхну при этом: искусство любить подобно искусству быть поэтом.

    — Сесилия Мейрелес
13. «

    Сердцем добрый, как рожь, как цветы, как трава, Жил на свете поэт, как бездомная птица... Он любил океан, и ему стали сниться Золотые миры, в синеве острова. Сердцем чист, как дитя, был он болен вином, Провинился во многом... Но после с лихвою Заплатил он больницей за все и тюрьмою, Где он вместе с Иудой сидел и Христом. Так старел он, тоскуя... Корабль на причале. Стал он пылью тогда золотой покрывать Стол, и лампы бумажный колпак, и кровать, В золотые слова превращая печали. И нашел он свой мир, и с восторгом во взоре В корабле своей комнаты шел он на дно... Но его на волнах колыхало, как море, К золотым берегам прибивало вино.

    Сердцем добрый, как рожь, как цветы, как трава, Жил на свете поэт, как бездомная птица... Он любил океан, и ему стали сниться Золотые миры, в синеве острова. Сердцем чист, как дитя, был он болен вином, Провинился во многом... Но после с лихвою Заплатил он больницей за все и тюрьмою, Где он вместе с Иудой сидел и Христом. Так старел он, тоскуя... Корабль на причале. Стал он пылью тогда золотой покрывать Стол, и лампы бумажный колпак, и кровать, В золотые слова превращая печали. И нашел он свой мир, и с восторгом во взоре В корабле своей комнаты шел он на дно... Но его на волнах колыхало, как море, К золотым берегам прибивало вино.

    — Леопольд Стафф
14. «

    Ни минуты не стоя на месте, поэзия никуда не спешит.

    Ни минуты не стоя на месте, поэзия никуда не спешит.

    — Октавио Пас
15. «

    А дождь все идет, хлопая меня мокрой рукой по плечу. Словно бы говорит с сарказмом: «Я с тобой, парень. Я всегда с тобой, чувствуешь это? Это твоя персональная осень, дружок». Осенью промозгло и сыро. Поэты пишут о золотой красавице, этакой слезливой рыжей лисице с алыми губами кленовых листьев и глубокими серыми глазами небес. Я плохой поэт, я вижу другое: когда начинаются дожди, наш мир просто ржавеет. Он скрипит старой пустой коляской, младенец из которой не повзрослел, а выпал на землю, в грязные лужи, покрытые бензиновой радугой. Закричал, захлебнулся, затих. И мы, животные, пьющие из этих луж, теперь носим его в себе. Он ворочается в груди, жаждет снова ожить и стать целым, он по-детски капризен, он плачет невпопад, смеется глупостям и ржавеет осенью. Но все же осень — это лишь двадцать недель до весны.

    А дождь все идет, хлопая меня мокрой рукой по плечу. Словно бы говорит с сарказмом: «Я с тобой, парень. Я всегда с тобой, чувствуешь это? Это твоя персональная осень, дружок». Осенью промозгло и сыро. Поэты пишут о золотой красавице, этакой слезливой рыжей лисице с алыми губами кленовых листьев и глубокими серыми глазами небес. Я плохой поэт, я вижу другое: когда начинаются дожди, наш мир просто ржавеет. Он скрипит старой пустой коляской, младенец из которой не повзрослел, а выпал на землю, в грязные лужи, покрытые бензиновой радугой. Закричал, захлебнулся, затих. И мы, животные, пьющие из этих луж, теперь носим его в себе. Он ворочается в груди, жаждет снова ожить и стать целым, он по-детски капризен, он плачет невпопад, смеется глупостям и ржавеет осенью. Но все же осень — это лишь двадцать недель до весны.

    — Аль Квотион · книга
16. «

    Она — плотоядная чайка, которая в спокойные периоды молчит.

    Она — плотоядная чайка, которая в спокойные периоды молчит.

    — Осип Мандельштам
17. «

    В комнатушке моей собрались сочинители танка — и за чтеньем стихов не заметили, как подкрался солнца луч к фиалкам в горшочке…

    В комнатушке моей собрались сочинители танка — и за чтеньем стихов не заметили, как подкрался солнца луч к фиалкам в горшочке…

    — Масаока Сики
18. «

    Несколько листьев кленовых на стол, Чашечка кофе с корицей, печенье, Долгий, уютный с тобой разговор Лучше, чем праздные развлечения. Теплые пальцы ласкают ладони, А за окном моросящий вечер, И отключенный звонок в телефоне. Кутаем в плед озябшие плечи. Зонтик в прихожей скоро просохнет, Капли дождя собрав на полу; «Ты ведь придешь ко мне еще завтра?» «Позволь, и сегодня я не уйду...»

    Несколько листьев кленовых на стол, Чашечка кофе с корицей, печенье, Долгий, уютный с тобой разговор Лучше, чем праздные развлечения. Теплые пальцы ласкают ладони, А за окном моросящий вечер, И отключенный звонок в телефоне. Кутаем в плед озябшие плечи. Зонтик в прихожей скоро просохнет, Капли дождя собрав на полу; «Ты ведь придешь ко мне еще завтра?» «Позволь, и сегодня я не уйду...»
19. «

    Стихи нельзя объяснить — только понять.

    Стихи нельзя объяснить — только понять.

    — Октавио Пас
20. «

    «Мертвые поэты» стремились постичь тайны жизни! «Высосать весь её костный мозг!» Эту фразу Торо мы провозглашали вначале каждой встречи. По вечерам мы собирались в индейской пещере и читали по очереди из Торо, Уитмена, Шелли, из романтиков, а кое-кто даже читал свои стихи. И в этот волшебный миг поэзия действовала на нас магически. <...> Мы были романтиками! Мы с упоением читали стихи, поэзия капала с наших языков как нектар.

    «Мертвые поэты» стремились постичь тайны жизни! «Высосать весь её костный мозг!» Эту фразу Торо мы провозглашали вначале каждой встречи. По вечерам мы собирались в индейской пещере и читали по очереди из Торо, Уитмена, Шелли, из романтиков, а кое-кто даже читал свои стихи. И в этот волшебный миг поэзия действовала на нас магически. <...> Мы были романтиками! Мы с упоением читали стихи, поэзия капала с наших языков как нектар.

    — Джон Китинг · фильм