195 афоризмов на тему «Красивые цитаты про смерть»

195 цитат про «Красивые цитаты про смерть»: короткие афоризмы для статуса и развёрнутые мысли для дневника.

1. «

   Воин умирает от удара в лицо, трус — от удара в спину.

   Воин умирает от удара в лицо, трус — от удара в спину.

   — Георгий Смородинский · книга
2. «

   — Ты совершаешь ошибку. Моя логика неоспорима. — Ты просто должна подохнуть.

   — Ты совершаешь ошибку. Моя логика неоспорима. — Ты просто должна подохнуть.

   — В.И.К.И. · фильм
3. «

   Эта пустая красная планета прекрасна, не правда ли? Позволить тебе умереть здесь это выражение глубокого, искреннего сострадания, которое я испытываю к тебе.

   Эта пустая красная планета прекрасна, не правда ли? Позволить тебе умереть здесь это выражение глубокого, искреннего сострадания, которое я испытываю к тебе.

   — Фанниер Валентайн
4. «

   Величие — и в смерти деликатно.

   Величие — и в смерти деликатно.

   — Белла Ахмадулина
5. «

   Что значит время для того, кто умер навсегда...

   Что значит время для того, кто умер навсегда...

   — Патрик Джейн · сериал
6. «

   О, пусть я умру Под сенью вишневых цветов! Покину наш мир Весенней порой кисараги При свете полной луны.

   О, пусть я умру Под сенью вишневых цветов! Покину наш мир Весенней порой кисараги При свете полной луны.

   — Сайгё-хоси
7. «

   Поддайся, если уверена в холоде сердца. Умри в их объятиях немедленно, если влюбишься.

   Поддайся, если уверена в холоде сердца. Умри в их объятиях немедленно, если влюбишься.

   — Лиза Олдоак · книга
8. «

   Когда я был еще мальчиком, умер мой дед, он был скульптором. Он был очень добрый человек, очень любил людей, это он помог очистить наш город от трущоб. Нам, детям, он мастерил игрушки, за свою жизнь, он, наверно, создал миллион разных вещей. Руки его всегда были чем-то заняты. И вот когда он умер, я вдруг понял, что плачу не о нем, а о тех вещах, которые он делал. Я плакал потому, что знал: ничего этого больше не будет, дедушка уже не сможет вырезать фигурки из дерева, разводить с нами голубей на заднем дворе, играть на скрипке или рассказывать нам смешные истории – никто не умел так их рассказывать, как он. Он был частью нас самих, и когда он умер, все это ушло из нашей жизни: не осталось никого, кто мог бы делать это так, как делал он. Он был особенный, ни на кого не похожий. Очень нужный для жизни человек. Я так и не примирился с его смертью. Я и теперь часто думаю, каких прекрасных творений искусства лишился мир из-за его смерти, сколько забавных историй осталось не рассказано, сколько голубей, вернувшись домой, не ощутят уже ласкового прикосновения его рук. Он переделывал облик мира. Он дарил миру новое. В ту ночь, когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков.

   Когда я был еще мальчиком, умер мой дед, он был скульптором. Он был очень добрый человек, очень любил людей, это он помог очистить наш город от трущоб. Нам, детям, он мастерил игрушки, за свою жизнь, он, наверно, создал миллион разных вещей. Руки его всегда были чем-то заняты. И вот когда он умер, я вдруг понял, что плачу не о нем, а о тех вещах, которые он делал. Я плакал потому, что знал: ничего этого больше не будет, дедушка уже не сможет вырезать фигурки из дерева, разводить с нами голубей на заднем дворе, играть на скрипке или рассказывать нам смешные истории – никто не умел так их рассказывать, как он. Он был частью нас самих, и когда он умер, все это ушло из нашей жизни: не осталось никого, кто мог бы делать это так, как делал он. Он был особенный, ни на кого не похожий. Очень нужный для жизни человек. Я так и не примирился с его смертью. Я и теперь часто думаю, каких прекрасных творений искусства лишился мир из-за его смерти, сколько забавных историй осталось не рассказано, сколько голубей, вернувшись домой, не ощутят уже ласкового прикосновения его рук. Он переделывал облик мира. Он дарил миру новое. В ту ночь, когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков.

   — Рэй Брэдбери · книга
9. «

   Скорбь как страх — чувство, с которым мы рождаемся, ибо скорбим по безликой тьме, от которой нас отняла жизнь, дабы однажды вернуть назад.

   Скорбь как страх — чувство, с которым мы рождаемся, ибо скорбим по безликой тьме, от которой нас отняла жизнь, дабы однажды вернуть назад.

   — Анастасия Гор · книга
10. «

    Как тень, отбрасываем плоть, Но души сберегли. Эвакуирует Господь На небеса с земли.

    Как тень, отбрасываем плоть, Но души сберегли. Эвакуирует Господь На небеса с земли.

    — Борис Александрович Орлов
11. «

    Умереть — это значит шуметь на ветру Вместе с кленом, глядящим понуро. Умереть — это значит попасть ко двору То ли Ричарда, то ли Артура. Умереть — расколоть самый твердый орех, Все причины узнать и мотивы. Умереть — это стать современником всех, Кроме тех, кто пока еще живы.

    Умереть — это значит шуметь на ветру Вместе с кленом, глядящим понуро. Умереть — это значит попасть ко двору То ли Ричарда, то ли Артура. Умереть — расколоть самый твердый орех, Все причины узнать и мотивы. Умереть — это стать современником всех, Кроме тех, кто пока еще живы.

    — Александр Кушнер
12. «

    I watch the sun go down like everyone of us. I'm hoping that the dawn will bring a sign. A better place for those, who will come after us This time...

    I watch the sun go down like everyone of us. I'm hoping that the dawn will bring a sign. A better place for those, who will come after us This time...
13. «

    Мне грезилось, что я — случайно позабытый На поле битвы, между мёртвых тел Израненный боец, врагами недобитый... Настала ночь; завыли волки; прилетел Зловещий ворон. Надо мной в тумане Плыла холодная красавица луна И в лица бледных, страшных трупов на поляне Глядела царственно, спокойствия полна. «Когда же смерть придет? Когда конец мученья? Добейте, люди-братья! Сжальтесь надо мной!» Вдруг — шорох, свет... Идут! В груди моей больной Блеснул горячий луч надежды на спасенье... Вы подошли ко мне... любимая рука Ударила меня ножом без сожаленья, И верен был удар, — и рана глубока.

    Мне грезилось, что я — случайно позабытый На поле битвы, между мёртвых тел Израненный боец, врагами недобитый... Настала ночь; завыли волки; прилетел Зловещий ворон. Надо мной в тумане Плыла холодная красавица луна И в лица бледных, страшных трупов на поляне Глядела царственно, спокойствия полна. «Когда же смерть придет? Когда конец мученья? Добейте, люди-братья! Сжальтесь надо мной!» Вдруг — шорох, свет... Идут! В груди моей больной Блеснул горячий луч надежды на спасенье... Вы подошли ко мне... любимая рука Ударила меня ножом без сожаленья, И верен был удар, — и рана глубока.

    — Анна Павловна Барыкова
14. «

    Жизнь не отдельный параграф, а смерть не поставишь в скобки.

    Жизнь не отдельный параграф, а смерть не поставишь в скобки.

    — Джон Амстердам · сериал
15. «

    Если день, погода и ваше душевное состояние окажутся в гармонии с антуражем, вы ощутите себя частицей того, что было прежде, и того, что будет потом. И, может быть, услышите голос, который шепнёт вам: «Рождение и смерть — это не стены, а двери».

    Если день, погода и ваше душевное состояние окажутся в гармонии с антуражем, вы ощутите себя частицей того, что было прежде, и того, что будет потом. И, может быть, услышите голос, который шепнёт вам: «Рождение и смерть — это не стены, а двери».

    — Борис Акунин · книга
16. «

    Я хочу подключить тебя к новому заказу. Мне кажется, тебе прилив адреналина не помешает. Посреди минного поля на Пустошах стоит автомобиль. Тебе нужно его оттуда вытащить. Конечно, не исключено, что ты подорвёшься, но давай честно: вся наша жизнь — одно большое минное поле.

    Я хочу подключить тебя к новому заказу. Мне кажется, тебе прилив адреналина не помешает. Посреди минного поля на Пустошах стоит автомобиль. Тебе нужно его оттуда вытащить. Конечно, не исключено, что ты подорвёшься, но давай честно: вся наша жизнь — одно большое минное поле.

    — Дакота Смит · игра
17. «

    Если стянуть покрывало сознания, осмысления, животного ужаса человека перед смертью, инстинкта выживания и заглянуть в душу, в подсознание, глубже, туда, куда мы забыли дороги, то смерть... притягательна. Она завораживает. Она не пугает, она — желанна. Из отрицательного героя превращаясь в доброго ангела, становясь аналогом свободы — целостности души. Выхода из спячки и не концом, а продолжением старого пути, начало нового круга. Не неизвестностью, а ожиданием. Потому что когда в мертвых глазах заканчивается небо, открываются двери. Не в рай и не в ад, рай и ад здесь, с нами, внутри каждого из нас. А куда открываются двери... в своё время это узнает каждый.

    Если стянуть покрывало сознания, осмысления, животного ужаса человека перед смертью, инстинкта выживания и заглянуть в душу, в подсознание, глубже, туда, куда мы забыли дороги, то смерть... притягательна. Она завораживает. Она не пугает, она — желанна. Из отрицательного героя превращаясь в доброго ангела, становясь аналогом свободы — целостности души. Выхода из спячки и не концом, а продолжением старого пути, начало нового круга. Не неизвестностью, а ожиданием. Потому что когда в мертвых глазах заканчивается небо, открываются двери. Не в рай и не в ад, рай и ад здесь, с нами, внутри каждого из нас. А куда открываются двери... в своё время это узнает каждый.

    — Аль Квотион · книга
18. «

    — Оружие, особенно хорошее оружие, всегда знает, кто его взял в руки. Сабля ощущает мозоли ладони умелого рубаки, лук чувствует палец стрелка, да. Не верь тому, что мужчина сам выбирает клинок, женщину и смерть. Это они выбирают его, так было всегда и так пребудет вовеки, да. Но зато мужчина потом может подчинить себе любого из них, если только он настоящий мужчина. — И смерть? — вырвалось у меня. — И смерть — кивнул ибн Кемаль — Мужчина может умереть, да он и должен умереть в бою, не дело испускать дух в своей постели, это унизительно. Но он может выбрать себе такую смерть, о которой будут говорить и через сто, и через двести лет. Это ли не победа над костлявой? Да это и не самое сложное — победить смерть. Вот победить женщину — это и вправду подвиг, да.

    — Оружие, особенно хорошее оружие, всегда знает, кто его взял в руки. Сабля ощущает мозоли ладони умелого рубаки, лук чувствует палец стрелка, да. Не верь тому, что мужчина сам выбирает клинок, женщину и смерть. Это они выбирают его, так было всегда и так пребудет вовеки, да. Но зато мужчина потом может подчинить себе любого из них, если только он настоящий мужчина. — И смерть? — вырвалось у меня. — И смерть — кивнул ибн Кемаль — Мужчина может умереть, да он и должен умереть в бою, не дело испускать дух в своей постели, это унизительно. Но он может выбрать себе такую смерть, о которой будут говорить и через сто, и через двести лет. Это ли не победа над костлявой? Да это и не самое сложное — победить смерть. Вот победить женщину — это и вправду подвиг, да.

    — Андрей Александрович Васильев · книга
19. «

    Вы слышите шаги Смерти, идущей за вами?

    Вы слышите шаги Смерти, идущей за вами?

    — Кейт де Кандидо · книга
20. «

    Нам говорит согласье струн в концерте, Что одинокий путь подобен смерти.

    Нам говорит согласье струн в концерте, Что одинокий путь подобен смерти.

    — Уильям Шекспир