684 цитаты про «поэзия и поэты» — большая подборка

684 цитаты про «поэзия и поэты»: короткие афоризмы для статуса и развёрнутые мысли для дневника.

1. «

   И поэтические бабочки под сердцем Рождаются из мерзостных червей...

   И поэтические бабочки под сердцем Рождаются из мерзостных червей...

   — Владимир Безденежных
2. «

   У музыки и поэзии нет границ и преград! Они заполняют пустоту наших душ, опустошенных ритмом современности.

   У музыки и поэзии нет границ и преград! Они заполняют пустоту наших душ, опустошенных ритмом современности.

   — Максим Аверин
3. «

   Одиночество порождает оригинальное, смелое, пугающе прекрасное — поэзию.

   Одиночество порождает оригинальное, смелое, пугающе прекрасное — поэзию.

   — Томас Манн (писатель) · книга
4. «

   Солнце клонится к закату, Путь же, как прежде, далек. Вся моя жизнь — постиженье Трудного дела поэта, Но совершенных так мало Мною написано строк!..

   Солнце клонится к закату, Путь же, как прежде, далек. Вся моя жизнь — постиженье Трудного дела поэта, Но совершенных так мало Мною написано строк!..

   — Ли Цинчжао (И Ань)
5. «

   Поэта не усмирят и улицы небесного града, поэт всегда мятежен.

   Поэта не усмирят и улицы небесного града, поэт всегда мятежен.

   — Гилберт Кит Честертон · книга
6. «

   Обращаюсь к русскому стихосложению. Думаю, что со временем мы обратимся к белому стиху. Рифм в русском языке слишком мало. Одна вызывает другую. Пламень неминуемо тащит за собою камень. Из-за чувства выглядывает непременно искусство. Кому не надоели любовь и кровь, трудный и чудный, верный и лицемерный, и проч.

   Обращаюсь к русскому стихосложению. Думаю, что со временем мы обратимся к белому стиху. Рифм в русском языке слишком мало. Одна вызывает другую. Пламень неминуемо тащит за собою камень. Из-за чувства выглядывает непременно искусство. Кому не надоели любовь и кровь, трудный и чудный, верный и лицемерный, и проч.

   — Александр Сергеевич Пушкин
7. «

   Единственный мудрец — это поэт.

   Единственный мудрец — это поэт.

   — Страбон
8. «

   С меня довольно и малого числа читателей, лишь бы они достойны были понимать меня.

   С меня довольно и малого числа читателей, лишь бы они достойны были понимать меня.

   — Александр Сергеевич Пушкин · книга
9. «

   — Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают! — Мои стихи не печка, не море и не чума!

   — Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают! — Мои стихи не печка, не море и не чума!

   — Владимир Маяковский
10. «

    Люблю тебя, законченность сонета, С надменною твоею красотой, Как правильную четкость силуэта Красавицы изысканно простой.

    Люблю тебя, законченность сонета, С надменною твоею красотой, Как правильную четкость силуэта Красавицы изысканно простой.

    — Константин Дмитриевич Бальмонт
11. «

    Если ты смог сочинить стихотворение, которое останется в сердце народа, значит, оно хорошее. Другой оценки не существует.

    Если ты смог сочинить стихотворение, которое останется в сердце народа, значит, оно хорошее. Другой оценки не существует.

    — Хальдоур Кильян Лакснесс
12. «

    Поэзия и музыка есть разговор сердца.

    Поэзия и музыка есть разговор сердца.

    — Гавриил Романович Державин
13. «

    Поэт. Всегда следует говорить поэт. Не важно мужчина это или женщина.

    Поэт. Всегда следует говорить поэт. Не важно мужчина это или женщина.

    — Анна Ахматова · сериал
14. «

    Есть в жизни радостные дни — пиши поэму о несчастье, Чуть только канули они — пиши, что жизнь всего прекрасней.

    Есть в жизни радостные дни — пиши поэму о несчастье, Чуть только канули они — пиши, что жизнь всего прекрасней.
15. «

    Тебя когда-нибудь целовали поэты? Вдоль по выгибающемуся меридиану живота, уже беременному новыми стихами. Изучая на вкус траектории бедра, зажигая каждым прикосновением внутреннее небо, пробивающееся наружу вместе с хриплым дыханием. Тебя целовали поэты? У них горячие губы и ледяные глаза. Они звонят в три часа ночи, чтобы предсказать новый рассвет. Они учат любить дороги, на которых легкое бессистемное счастье — такой же естественный атрибут, как гитара на плече и беспечная полуулыбка песен, пулей попадающая в живые сердца. Они шатаются дорогами слов, не касаясь земли, и умеют видеть в людях птиц. Они идут над траншеями, которые мы сами роем себе, чтобы устаканить привычный ритм — дом, работа, учеба, завтрак, ужин, беспредельная скука и надуманный смысл, не оправдывающий себя. Просто они свободны даже в тюрьмах, а мы — в тюрьмах даже на свободе. В непобедимых застенках собственных тупиковых судеб, неумело нарисованных на изнанке закрытых век в то время, когда снаружи беснуется жизнь и стремительно падают звезды. Они — сценаристы нового мира, они — центр циклона. А еще они целуют. Знаешь, как? Сметая шелуху повседневности, собирая на губах эссенцию бытия, безумный концентрат сущего, зачеркивая все лишнее и обнажая самое главное. И жизнь становится одним мгновением, но в это мгновение свершится все. Так тебя когда-нибудь целовали поэты? Нет? Ну что же... Приходи, поцелую.

    Тебя когда-нибудь целовали поэты? Вдоль по выгибающемуся меридиану живота, уже беременному новыми стихами. Изучая на вкус траектории бедра, зажигая каждым прикосновением внутреннее небо, пробивающееся наружу вместе с хриплым дыханием. Тебя целовали поэты? У них горячие губы и ледяные глаза. Они звонят в три часа ночи, чтобы предсказать новый рассвет. Они учат любить дороги, на которых легкое бессистемное счастье — такой же естественный атрибут, как гитара на плече и беспечная полуулыбка песен, пулей попадающая в живые сердца. Они шатаются дорогами слов, не касаясь земли, и умеют видеть в людях птиц. Они идут над траншеями, которые мы сами роем себе, чтобы устаканить привычный ритм — дом, работа, учеба, завтрак, ужин, беспредельная скука и надуманный смысл, не оправдывающий себя. Просто они свободны даже в тюрьмах, а мы — в тюрьмах даже на свободе. В непобедимых застенках собственных тупиковых судеб, неумело нарисованных на изнанке закрытых век в то время, когда снаружи беснуется жизнь и стремительно падают звезды. Они — сценаристы нового мира, они — центр циклона. А еще они целуют. Знаешь, как? Сметая шелуху повседневности, собирая на губах эссенцию бытия, безумный концентрат сущего, зачеркивая все лишнее и обнажая самое главное. И жизнь становится одним мгновением, но в это мгновение свершится все. Так тебя когда-нибудь целовали поэты? Нет? Ну что же... Приходи, поцелую.

    — Аль Квотион · книга
16. «

    После смерти оставлю стихи, Превозмогшие жизни барьер, Отлучённые от руки, Глубоки, тяжелы и сухи... Уходящее русло реки Обнажило гранитный карьер.

    После смерти оставлю стихи, Превозмогшие жизни барьер, Отлучённые от руки, Глубоки, тяжелы и сухи... Уходящее русло реки Обнажило гранитный карьер.

    — Марианна Соломко
17. «

    ... Сама юность волнующая, Сама младость ликующая, К поцелуям зовущая, Вся такая воздушная. Секретарь суда грешил стишками.

    ... Сама юность волнующая, Сама младость ликующая, К поцелуям зовущая, Вся такая воздушная. Секретарь суда грешил стишками.

    — Илья Ильф · книга
18. «

    Девчонки любят читать Марину Цветаеву, а я говорю — берегитесь её стихов. Она совсем не похожа на земных женщин, вся-то из боли. Будто стоит на морозе голая, вывернутая наизнанку, и слова у неё тоже все вывернуты, как карманы. Смотреть стыд, а жить так — больно...

    Девчонки любят читать Марину Цветаеву, а я говорю — берегитесь её стихов. Она совсем не похожа на земных женщин, вся-то из боли. Будто стоит на морозе голая, вывернутая наизнанку, и слова у неё тоже все вывернуты, как карманы. Смотреть стыд, а жить так — больно...

    — Эльчин Сафарли · книга
19. «

    Мелодия становится цветком, Он распускается и осыпается, Он делается ветром и песком, Летящим на огонь весенним мотыльком, Ветвями ивы в воду опускается...

    Мелодия становится цветком, Он распускается и осыпается, Он делается ветром и песком, Летящим на огонь весенним мотыльком, Ветвями ивы в воду опускается...

    — Георгий Иванов
20. «

    И пусть твердят, какая ерунда, да разве нужно слушать чьи-то мненья, а у меня в душе цветёт весна, и пишутся в ночи стихотворенья.

    И пусть твердят, какая ерунда, да разве нужно слушать чьи-то мненья, а у меня в душе цветёт весна, и пишутся в ночи стихотворенья.