126 цитат на тему «Красивые цитаты на тему «поэзия и поэты»» — читать онлайн

Тема «Красивые цитаты на тему «поэзия и поэты»» — одна из самых обсуждаемых. Ниже 126 высказываний, которые говорят о ней сильнее всего.

1. «

   Так ты поэт? Тогда ногами услышь поэзию дорог.

   Так ты поэт? Тогда ногами услышь поэзию дорог.

   — Аль Квотион · книга
2. «

   Самая печальная радость — быть поэтом. Все остальное не в счет. Даже смерть.

   Самая печальная радость — быть поэтом. Все остальное не в счет. Даже смерть.

   — Федерико Гарсиа Лорка
3. «

   Стихи нельзя объяснить — только понять.

   Стихи нельзя объяснить — только понять.

   — Октавио Пас
4. «

   Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

   Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

   — Александр Александрович Блок
5. «

   Тебя когда-нибудь целовали поэты? Вдоль по выгибающемуся меридиану живота, уже беременному новыми стихами. Изучая на вкус траектории бедра, зажигая каждым прикосновением внутреннее небо, пробивающееся наружу вместе с хриплым дыханием. Тебя целовали поэты? У них горячие губы и ледяные глаза. Они звонят в три часа ночи, чтобы предсказать новый рассвет. Они учат любить дороги, на которых легкое бессистемное счастье — такой же естественный атрибут, как гитара на плече и беспечная полуулыбка песен, пулей попадающая в живые сердца. Они шатаются дорогами слов, не касаясь земли, и умеют видеть в людях птиц. Они идут над траншеями, которые мы сами роем себе, чтобы устаканить привычный ритм — дом, работа, учеба, завтрак, ужин, беспредельная скука и надуманный смысл, не оправдывающий себя. Просто они свободны даже в тюрьмах, а мы — в тюрьмах даже на свободе. В непобедимых застенках собственных тупиковых судеб, неумело нарисованных на изнанке закрытых век в то время, когда снаружи беснуется жизнь и стремительно падают звезды. Они — сценаристы нового мира, они — центр циклона. А еще они целуют. Знаешь, как? Сметая шелуху повседневности, собирая на губах эссенцию бытия, безумный концентрат сущего, зачеркивая все лишнее и обнажая самое главное. И жизнь становится одним мгновением, но в это мгновение свершится все. Так тебя когда-нибудь целовали поэты? Нет? Ну что же... Приходи, поцелую.

   Тебя когда-нибудь целовали поэты? Вдоль по выгибающемуся меридиану живота, уже беременному новыми стихами. Изучая на вкус траектории бедра, зажигая каждым прикосновением внутреннее небо, пробивающееся наружу вместе с хриплым дыханием. Тебя целовали поэты? У них горячие губы и ледяные глаза. Они звонят в три часа ночи, чтобы предсказать новый рассвет. Они учат любить дороги, на которых легкое бессистемное счастье — такой же естественный атрибут, как гитара на плече и беспечная полуулыбка песен, пулей попадающая в живые сердца. Они шатаются дорогами слов, не касаясь земли, и умеют видеть в людях птиц. Они идут над траншеями, которые мы сами роем себе, чтобы устаканить привычный ритм — дом, работа, учеба, завтрак, ужин, беспредельная скука и надуманный смысл, не оправдывающий себя. Просто они свободны даже в тюрьмах, а мы — в тюрьмах даже на свободе. В непобедимых застенках собственных тупиковых судеб, неумело нарисованных на изнанке закрытых век в то время, когда снаружи беснуется жизнь и стремительно падают звезды. Они — сценаристы нового мира, они — центр циклона. А еще они целуют. Знаешь, как? Сметая шелуху повседневности, собирая на губах эссенцию бытия, безумный концентрат сущего, зачеркивая все лишнее и обнажая самое главное. И жизнь становится одним мгновением, но в это мгновение свершится все. Так тебя когда-нибудь целовали поэты? Нет? Ну что же... Приходи, поцелую.

   — Аль Квотион · книга
6. «

   Поэзия чиста. Сочиняя стихи, не разбогатеешь, но можно работать с языком, создавать кристально чистые вещи. Проза не может быть совершенной. Поэзия — искра зажигания, масло в механизме языка.

   Поэзия чиста. Сочиняя стихи, не разбогатеешь, но можно работать с языком, создавать кристально чистые вещи. Проза не может быть совершенной. Поэзия — искра зажигания, масло в механизме языка.

   — Джон Апдайк
7. «

   Поэзия либо что-то говорит вам с первого раза, либо не говорит ничего. Проблеск откровения, проблеск отклика на него. Это как молния. Как приход влюблённости.

   Поэзия либо что-то говорит вам с первого раза, либо не говорит ничего. Проблеск откровения, проблеск отклика на него. Это как молния. Как приход влюблённости.

   — Дж. М. Кутзее · книга
8. «

   Прохладой уж веет от всех вечеров, И в парках, на улицах, выше домов, И я возвышаю всю эту материю, Забыв лишь о том, где я был и где не был я.

   Прохладой уж веет от всех вечеров, И в парках, на улицах, выше домов, И я возвышаю всю эту материю, Забыв лишь о том, где я был и где не был я.

   — Евгений Реш · книга
9. «

   Настоящее хокку должно быть простым, как овсянка, и давать яркую картинку реальных предметов, например, вот это, наверно, самое гениальное из всех: «По веранде скачет воробей с мокрыми лапками». Это Шики. Так и видишь мокрые следы воробьиных лапок, и при этом в нескольких словах заключено все, и дождь, который шел целый день, и даже запах сосен.

   Настоящее хокку должно быть простым, как овсянка, и давать яркую картинку реальных предметов, например, вот это, наверно, самое гениальное из всех: «По веранде скачет воробей с мокрыми лапками». Это Шики. Так и видишь мокрые следы воробьиных лапок, и при этом в нескольких словах заключено все, и дождь, который шел целый день, и даже запах сосен.

   — Джек Керуак · книга
10. «

    Пушкин. Тютчев. Некрасов. Блок. Ахматова. Мандельштам… Это всё — псевдонимы. Автор — Петербург.

    Пушкин. Тютчев. Некрасов. Блок. Ахматова. Мандельштам… Это всё — псевдонимы. Автор — Петербург.

    — Лидия Чуковская · книга
11. «

    Люблю тебя, но не за красоту. Не блещешь ты небесными чертами. В тебе люблю я сказочницу — ту, Что душу может упоить стихами.

    Люблю тебя, но не за красоту. Не блещешь ты небесными чертами. В тебе люблю я сказочницу — ту, Что душу может упоить стихами.
12. «

    Женщины делают нас поэтами, дети — философами.

    Женщины делают нас поэтами, дети — философами.

    — Малькольм де Шазаль
13. «

    Пусть сталь застыла в моих жилах, Пусть закалилось твердость рук. Но сердце — загрубеть не в силах, Пусть о любви стучит: тук, тук.

    Пусть сталь застыла в моих жилах, Пусть закалилось твердость рук. Но сердце — загрубеть не в силах, Пусть о любви стучит: тук, тук.

    — Вадим Валерьевич (Вадик) Выхин · фильм
14. «

    В комнатушке моей собрались сочинители танка — и за чтеньем стихов не заметили, как подкрался солнца луч к фиалкам в горшочке…

    В комнатушке моей собрались сочинители танка — и за чтеньем стихов не заметили, как подкрался солнца луч к фиалкам в горшочке…

    — Масаока Сики
15. «

    Уличный свет, и всё падают тени, Поступью легкой идешь в этот вечер, К ветру, наверное, и к солнцу навстречу, А мимо тебя — и машины, и люди, Все вместе сливаются в томные будни, Их взгляды с тобой, уходящие вслед, Наполнены тяжестью прожитых лет.

    Уличный свет, и всё падают тени, Поступью легкой идешь в этот вечер, К ветру, наверное, и к солнцу навстречу, А мимо тебя — и машины, и люди, Все вместе сливаются в томные будни, Их взгляды с тобой, уходящие вслед, Наполнены тяжестью прожитых лет.

    — Евгений Реш
16. «

    Песни и стихи состоят из того же материала, что и души; они проникают из мира в мир почти беспрепятственно.

    Песни и стихи состоят из того же материала, что и души; они проникают из мира в мир почти беспрепятственно.

    — Лоис Макмастер Буджолд · книга
17. «

    Под тонкою луной, в стране далекой, древней, так говорил поэт смеющейся царевне:

    Под тонкою луной, в стране далекой, древней, так говорил поэт смеющейся царевне:

    — Владимир Набоков
18. «

    — Поэзия — язык богов.

    — Поэзия — язык богов.

    — Иван Сергеевич Тургенев · книга
19. «

    Ведя мои суровые бои, Чеканя стих, чтоб был он чист и молод, Я знал, что каждый звук мой — звук любви. Она меня вела сквозь жар и холод. <...> Любовь не льстит, она — сильней всего, Кто служит ей — не заслужил укора. Обманутая, верит в торжество.

    Ведя мои суровые бои, Чеканя стих, чтоб был он чист и молод, Я знал, что каждый звук мой — звук любви. Она меня вела сквозь жар и холод. <...> Любовь не льстит, она — сильней всего, Кто служит ей — не заслужил укора. Обманутая, верит в торжество.

    — Стефан Хермлин
20. «

    Я поэт Тела, и я поэт Души, Радости рая во мне, мучения ада во мне, Радости я прививаю себе и умножаю в себе, а мучениям я даю новый язык. Я поэт женщины и мужчины равно, И я говорю, что быть женщиной — такая же великая участь, как быть мужчиной, И я говорю, что нет более великого в мире, чем быть матерью мужчин.

    Я поэт Тела, и я поэт Души, Радости рая во мне, мучения ада во мне, Радости я прививаю себе и умножаю в себе, а мучениям я даю новый язык. Я поэт женщины и мужчины равно, И я говорю, что быть женщиной — такая же великая участь, как быть мужчиной, И я говорю, что нет более великого в мире, чем быть матерью мужчин.

    — Уолт Уитмен